Это не фик. Это не мои мысли. Это не мое состояние. Мне просто захотелось.
Состояние.
Одиночество, боль, страх, жалость, ненависть.
Мысли.
Запутанные, черно-белые, слишком много.
Голова.
Болит.
Слова.
Обычные, страшные, непроизносимые.
Голос.
Сорвавшийся, шепотом, еле слышно.
«Не уходи. Вернись».
Опять больно. Опять один, а ты так боялся. Опять ненавидишь его, жалеешь себя.
Радужных мыслей нет, лишь черно-белые. Их слишком много, и они так путаются.
Голова болит, в висках стучит.
На языке вертятся вроде обычные слова. Но они такие страшные, что ты боишься их произнести.
И все же сорвавшимся голосом, еле слышным шепотом: «Не уходи. Вернись».
Сигареты.
Две пачки.
Алкоголь.
Бутылка виски.
Состояние.
Отчаяние, скука.
Мысли.
Пустые.
Голос.
Нет.
На столе две пустые пачки из-под сигарет. Сорок окурков в пепельнице.
Рядом бутылка виски. Почти пустая.
Хочется плакать от отчаяния. Скучаешь.
И мыслей нет, как и слов.
Даже если бы были, не смог бы произнести – голос сел.
Состояние.
Радость, счастье, любовь.
Мысли.
Запутанные, радужные.
Голос.
Нет.
Слова.
Слишком много.
Улыбаешься и смеешься. Радуешься, ведь твое счастье и любовь рядом.
Мыслей слишком много, чтобы поймать хотя бы одну.
Голоса нет, поэтому просто обнимаешь и утыкаешься лбом в плечо.
Слов слишком много, но он поймет и без них.