Скользя по наклону бумажных заточий
И вновь убегая впрыть,
Мне хочется между твоих троеточий
Пробелами быть и жить.
Что значит, что вряд ли мне хочется кем-то
Остаться... и даже стать.
Что в строчках есть ты, что среди континентов,
Мне хочется просто знать.
И сладко мечтать точно глупый мальчишка,
Что может наступит миг,
Когда я увижу тебя. И по крышам
Срывать все дисканты в крик.
Что пик твой? Отныне он крошится снегом,
Но будет стоять мой флаг,
Когда я умру от паденья. О смертном
Ты будешь шутить лишь: "враг".
Но, чтобы вернуться другим и обратно,
Нужно другую жизнь.
И в слове "вернуться" есть неоднократность,
И Бог так не щедр на них.
Что ждать мне, теряя тебя по крупицам,
Срывая все стразы в ртуть?
Зачем же опять, как проклятие, спицу
В мою перебитую грудь?