Летним вечером, когда жара сдает свою вахту влажному воздуху пьянящей ночи, а улицы города облачаются в гирлянды светящихся бусин, глубоко в сердце начинает слышаться еле уловимый зов. Выхожу на балкон и пытаюсь разложить аромат воздуха на компоненты , чтобы запомнить. Кажется, это возможно даже повторить, но нет - я даже не могу понять, что и куда меня зовет... Почему-то кажется, что там обязательно играет саксофон , легкий ветерок флиртует с прозрачными занавесками, свет вальяжно цепляется за хрусталь люстр, бокалов, глаз... Запахи чередуются с бордового бархата к нектару лилий, но периодически их с собой забирает морской бриз , который не сомневается в том, что именно он хозяин этого места. В полумраке покачиваются стройные фигуры. Спокойные улыбки, белоснежные манжеты, высокие шпильки, тонкие пальцы. Я знаю это манящее место, но не знаю как туда попасть. Это все есть во мне: что-то среднее между дерзостью и самоуверенностью, но вполне оправданной и обусловленной положением источника, с которого исходит. Это еле уловимый аромат французских духов вперемешку с липовым цветом. Это классика , формировавшаяся годами и не поддающаяся сомненьям . Это тихая гордость от того,
что, заходя с балкона в свою комнату, я сажусь играть блюз и фортепиано благодарно исполняет мою волю...