Знаете, как я называю вечер, когда я пью? "Вечер" (с).
Пихай свою душу в руки всем прохожим, как листовки около метро. Может, кто-то оценит твои страдания и старания. Только, сразу говорю, не сильно надейся на это.
Лето делает меня очень злой и раздражительной.
Не понимаю, как можно ему радоваться. Чертова жара, от которой хочется прятаться где угодно, хоть в аду.
А я клянусь себе, что начну новую жизнь до своего дня рождения. Как всегда.
У меня всё спокойно и стабильно.
Я даже не знаю, о чем писать.
О чем, блядь, тут люди пишут?
Могу Паланика наизусть процитировать или ещё что-то классное тут сделать.
Могу поныть о плохой жизни.
А могу заткнутся и пойти спать. Шучу-шучу. Конечно, я не могу.
У меня мысли путаются, поэтому я не могу толком ничего написать вообще, простите. Так вышло.
По какому критерию в этом сраном мире распределяются блага? Мне просто интересно.
И где можно найти новую жизнь?
Где здесь вообще можно что-нибудь найти? Все что-то ищут. Справедливость, смысл, логику, объяснения. Кто-то что-то нашел?
Вопросы в пустоту.
И ответы на вопросы, которые никогда не будут заданы.
-