рНебо пологое пятится

К северу перед грозой,

мир этот скоро истратится,

Кто здесь остался живой...

Холмы и могилы угрюмые,

Напротив жилые дома,

Но люди об этом не думают,

о том,что я вижу с холма.

Слободка и пьяные хроники,

Идут в наливайку с утра.,

 здесь почти все алкоголики,

Работы нет...лето..жара.

Мой кореш недавно приставился,

От роду нет тридцати,

Просто он с правдой не справился,

Сбился маленько с пути.

Мы все обитаем на кладбище,

Ходим по чьим то костям,

Кони пасутся на пастбище,

Мёртвые всё нам простят...

Ночю иду по дороге,

Разбитый фонарь не горит,

И ватными кажутся ноги,

И сердце не ровно стучит...

Я чувствую взгляд чей то выжженый ,

Мурашки бегут по спине,

И вот этот кто то чуть ближе

Как-будто подходит ко мне...

У нас здесь такое случается,

Мёртвых немая тоска,

Сквозь ывремя к живым прорывается,

Слишком граница близка...

Через дорогу напротив

Окна глядят на кресты,

И если живые не против,

Мёртвые строят мосты...

 

МЫШКА.2011. [600x678]