Постконцертное





К этой флейтистке хотелось бы сесть спиной –
Звук исчезает от взгляда в её глаза.
В трансе танцуют пальцы в немом кино.
Не пересядешь подальше – заполнен зал.
Нет, некрасива. Худая, но не стройна.
Где-то под тридцать ей, ни одного кольца.
Руки в веснушках, чуть сгорбленная спина.
Мимика ставшая музыкой – стон лица.
Крохотный зальчик, накурено, первый ряд –
Запах духов её с горечью, старый лак
В трещинах – лупится. Господи! Этот взгляд!
Даже дворняги в стужу не смотрят так –
Так безнадёжно-отчаянно. Бездна. Край.
Мечен печатью проклятия этот дар –
Жить вне себя. Ну что же Ты, Боже – дай
Хоть чуть-чуть тем, кто всё для Тебя отдал.
Не нагружай эти плечи превыше сил,
Ей так немного надо – но не дано –
Сердца, способного выдержать это си
В вечность, когда два взгляда слились в одно.
Та же сутулость в поклоне. Дрожанье рук –
В аплодисменты расплавился до-мажор.
Дома – минор молчания. Вечный звук,
Всех партитур несбыточных дирижёр.