Бродского начиталась.
Тоска да и только.
Плакать без смысла.
Только глаза неволить.
Там, наверху, в зимнего неба осколках
Ангелы, устаревшие, как радиолы…

Ты и не знал, что оно раскололось, верно?
Ангелы, глупо хихикая, бьют посуду.
Осень закончилась. Стылые лужи. Скверно,
Этой зимою опять ничего не будет.

Помню – смешная! – тебя ухватив за лацкан,
Что-то шептала взахлеб, наглотавшись снега.
Вспомнится – боязно. Не за что, вроде, драться.
Что-то внутри умирает, как будто – эго.

Соль рассыпаю. Да разве же дело в соли?
В зеркало глянула – тени легли синее.
Я и без Бродского кое-что смыслю в боли.
Бродский не пишет о том, что мне делать с нею.