|
А помнишь, как на смятую постель мы садились и распахивали шторы,
чтоб рисовать огни Святого Эльма на острых шпилях старого собора,
а помнишь, как просвечивали блики сквозь кружевную юбочку балкона,
а мы искали косы Вероники и находили – пояс Ориона,
а помнишь, мельницу с фасада Мулен Ружа,
вино, почти черничное от тени, огни святого Эльма
– это души не созданных пока стихотворений,
а помнишь, пальцы – змейкой на ключицах, и губы, обалдевшие от неги…
В столице мира больше не случится
ночная встреча Альфы и Омеги.
А помнишь…
Нет, ты не умеешь помнить, ты вновь вернулся в свой ненастный город,
мой огонек внутри твоей ладони на новые созвездия распорот,
кресты собора в крестике нательном скрываются, забыв свою природу…
Волшебные огни Святого Эльма – всего лишь молнии в руке громоотвода.
У прозы жизни свод своих законов, прощающих обычно не прощают.
Ветровка застекленного балкона от ветра никого не защищает,
дождь тушит сигареты и стремленья о мокрый плащ несказанного слова…
Здесь нет огней. И нет Святого Эльма.
Не помни этого.
Не создавай иного.
 [520x740] |
