Я не ошибка, я печать унылого пустого века,
Закрывшаяся нотная тетрадь на сломанном фортепиано,
Я – темные глаза, смотрящие на грязные снега,
И все еще мечтающие о лазурной дали океана.
Я, та, что так люблю тебя, хоть ты не бог
Да и любовь моя – остаток тлена,
Она – поток нежданных и неведомых дорог,
Ведущих к лесу тишины и плена.
Что там за краем? Что за сном?
Я – тишина, я – миг сознанья,
И в мой весенний светлый дом,
Спускаются все нити осязанья.
Я осязаю жизнь, но вспомнить не могу
Лишь цвет твоих умерших может глаз,
В своем воображений судорожно ищу,
Предав все прошлое, лишь одного из нас.