Близкому другу в далекий город,
На расстояние суток в двести,
В конверте, который властями вспорот
И лишен на таможне последней чести,
Вот всегда, когда готовлю письмо или посылку, в голове, как мантра, крутятся эти строки.
Ах, Арбенин.
И ведь, помогает, потому что всегда доходит.
На тонкой бумаге в нервную клетку,
Видавшей виды, терпевшей тренье,
С которой кто-то ходил в разведку,
Но не использовал по назначенью.
Ну да, давно я такого не делала.
Самое приятное, что уже никто и не ждал от меня чего-то более реального, чем виртуальное. А тут, вдруг, как получат, да как удивятся!
Почерком, острым, как злая шутка,
Синим по белому, по живому
Еще не зажившему промежутку,
С затянутой в узел дорогой к дому.
А рецепт хорошего (читай – правильного) письма, примерно, всегда один.
Немного Углича, немного ностальгии в старых историях и фотографиях, и сувенир на память.
…Вместо марки - пятно от чая.
Шлю привет и еще слов триста,
Из которых - сложи молчанье,
Молчанье, лишенное сна и смысла.
[640x479]
[640x479]
[640x479]
[640x479]
[640x479]
[640x853]
[640x853]
[640x853]
[640x856]
[640x480]
[640x480]
solncevorot.name
