Сижу и мне что-то мерещатся, запахи, звуки, мысли путаются и на миг идет осознание того, что что-то не так. Мир крутится вокруг тебя в бешеном ритме, день сменяется ночью, и опять настает день, ты идешь и перед глазами все плывет, и кажется как будто все потеряно, все кончено, забыто. Осознание того, что ты никому не нужен, приводит тебя в транс, ты сидишь обдумываешь свою жизнь и просто хочешь все забыть. Закрыть книгу и начать писать новую, но так нельзя, это игра не по правилам, а для чего вообще нужны правила? Ты думаешь, ты бредишь, а потом оказываешься на берегу моря, закат и все так красиво, но так бессмысленно. И ты перекладываешь это все на лист бумаги,и пишешь, пишешь что-то странное, смотря на закат, пишешь насколько он прекрасен, и вроде все хорошо, но тебе нужно уходить, тебя зовут и ты встаешь идешь и думаешь зачем?
А потом приходит осознание что мир морально разложившийся, что тебя ничего не держит, а берег крутой, и ты прыгаешь, уходя в бесконечность, вот только тогда уже мысли не приходят в голову, потому что ты лежишь на берегу, волны прибивают твой хладный труп, а кровь разтекается и впитывается в мокрый песок. И тогда бессмысленно писать новую книгу, ибо конец написан, причем написан не тобой, а может тобой? Так что? Ты делаешь все сам? Или тебя кто-то подтолкнул? Нет, принял решение ты, и его не изменишь!