***
Здравствуй, милый мой. Упрек, еще упрек - так и выткалась по нитке ткань письма. И дымилось вязкой болью между строк: «Что ж ты сказку погубила-то сама?»
Ты не понял, рассказала - не о том. О безжалостно пылающих кострах - я на них сгорала брошенным листом, и взлетала, позабыв, что значит «страх». И в глазах моих распутница-луна танцевала нескончаемый стриптиз… и была душа до праха сожжена, и просыпалась холодным пеплом вниз. Нет, не плачу больше – смысла нет. Мертва эта сказка. Я надеялась, найду здесь другую, но напрасные слова рассыпала, точно бусинки, по льду…
Я ее не убивала, нет, поверь. Под волшебной нереальной синевой я в реальность для нее открыла дверь - а она сухой рассыпалась листвой… Да, хотела настоящего тепла, но в ответ - скрипящий шорох: «А чего ты, смешная, от иллюзии ждала?..»
И хотелось удавиться бечевой крепко стянутых и вросших в кожу слов, и душа нести отказывалась кладь, и рассвет был душен, тяжек и лилов, и упорно не стремился наступать…
Впрочем, если для тебя все это – ложь, значит, ты не жил ни разу лишь одним…
Что же, верила – согреешь и поймешь, только ты меня не слышишь…
Извини.
(с)Алина Марк
***