Года проходят пеплом мимо, и ничего не меняется.
Любопытная вещь в этих дневниках. Прочитываешь, и год от года ничего будто не выходит из этого замкнутого цикла. Все так же тошно и выворачивает от постылости существования, все те же образы мельтешат в голове и вокруг, и складываются в пугающий и замкнутый. Даже говорить не буду, сами знаете что. Путь скорпиона продолжает закручиваться прямо в мягонькой середине, прямо там жалить.
Вы пытались когда-нибудь вставать на грабли, самые обычные? Знаете, это не только чертовски неприятное ощущение, но еще и полным дураком себя чувствуешь. Хрясь по лбу, неожиданно, совсем не смешно и даже как-то обидно. И убеждаешь себя - я так и знал, ну и что же, мне все нипочём, я может быть так и хотел, подумаешь, шишки пройдут. Хрясь еще раз. Опять больно, и на кого обижаться уже непонятно - предпочитаешь боль игнорировать, и обходить седьмой дорогой не то что грабли, а вообще любые сельхозорудия, да и к полю близко не подходить. Но тут, как-то раз гуляя... угадай на что так и манит наступить?
Вот то-то же. Может быть, это поможет. Принять собственную боль, принять этот кусок мяса с его страданиями, радостями и печалями. Как же, черт возьми, надоело сначала делать, а потом домысливать, а на кой это все было-то, и что я об этом думаю и чувствую, игнорируя реальную бездну внутри. Которая от этого, понятное дело, только разрастается.
Замерев, задержавшись между небом и землей, между не_жизнью и не_смертью. Внутреннее ничто воет от боли и одиночества, и кажется, нам с ним пора познакомиться.
Пусть это путешествие развивается так, как должно. Без плохих мин при плохой игре, без этого бесконечного самонаебалова.
Приходи скорее, дорогой друг. Я уже так давно тебя жду.