Предстоят интереснейшие события, пятой точкой чувствую.
Собственное бесконечное существование в перерывах между опьянением и сном кажется будто высеченным из хрусталя, до того отчетливые, острые, яркие. Никогда цвета не были краше (может быть, разве в глубоком детстве), а люди более странными чужаками.
Тяжелые плечи опускаются вниз, а всю меня будто рвет на части и выворачивает на изнанку изнанок, протаскивая по колючей проволке, и так уж получается, оставляя за собой куски кожи и мяса. Я не знаю, почему так.
Та, отстающая слоями часть - не знает, боится потерять контроль (чертову его иллюзию), выплевывает чернила и никак не решается спрыгнуть с перрона в неизвестное заманчивое далёко двери вагона. Ее дергает от нерешительности, она боится, черт возьми, боится и вот-вот готова бежать. Только вот (я - нелепая опечатка) она - уже не совсем я.
Другая знакома мало. Но рвется, рвется наружу все более и более рьяно, а оттого что рывками, смотрится странно.
Делайте ставки, господа.