Все мы рано или поздно начинаем убивать своих любимых. Недавно я тоже начала это делать.
"Растопчите свои пассии, разорвите свои привязанности, им нет места на художественных страницах."
Эти привязанности рвутся как гнилые канаты в сырую погоду, так и не дождавшись бури. И ты начинаешь убивать их в своем уме.
Стоит только вовремя начать. Потому уже и за уши не оторвешь. Только я не хочу так. Я остановилась, и я смотрю. Смотрю на глядящую себя, которая остановилась. Безумный танец, зачем его начали мы, и почему мне никак не удавалось закончить?
Хотелось бы сказать, что сама-то я непогрешима, а все что делалось - то происки врагов, обмана и неосознанного действия. Однако это скорее не так. Или же мое безжалостное сознание скептика никогда не позволит мне до конца признать, что вину можно переложить на что-то, кроме себя - за что бы то ни было?
Я не хочу убивать своих любимых. Однако это незаменимая деталь любого художественного повествования под названием жизнь человеческая.
Ха-ха, главное погромче смеяться. Не забываем быстро прощаться, быстро забывать, отпускать, придумывать себе новые сказки и новые поводы начать следующий день, не оставив свое тело гнить. Чем, по сути, оно и так занимается; так чего, казалось бы, стоило - несколько ускорить этот процесс, избавить бренную оболочку от бессмертного духа, что томиться в заточении, вынужден играть в бесчисленных, в основном низкопробных пьесах, и постоянно убивать своих любимых. В самом себе конечно, хотя и бывает по-разному.
Так вот, во мне такого желания нет. Хочу разорвать к чертям и в клочья круг превращений.
Убиваешь в себе любимых - значит отступить от их образа на шаг, позволить себе оглянуться по сторонах. Тут такой яркий свет, и цветы растут, и другие люди. Забыть о них - тоже своего рода убийство. Даже на мгновение.