Да, ты действительно не тот, которого я хотела бы видеть рядом. Иногда мы сами не знаем, к чему и к кому может нас привести сердце, печёнка, и другие жизненно важные органы.
Узнавая тебя все дольше, я все больше понимаю, что совсем не тот. Не тот взрослый человек, на которого могла бы опереться. Не отец, не учитель, и не наставник. Но брат. Друг. И нечто большее.
Возможно, планка слишком высока и требую слишком многого. Возможно. Однако, мечтая когда-то (долго) о своем, личном некроманте на белом саркофаге, я мечтала о несбыточном, далеком как звёзды, и, в общем-то, ненужном.
Иногда это кипит как смола или ртуть в моем сердце, моей голове и моих костях. Но.я.не.в.праве.тебя.менять.
Пойму наконец или нет? Вот же странно.
Тихо скрипнет дверь за тобой, уходящим. Да, я могу так сделать. Даже не так, как в прошлый раз - глупо, бестолково, больно.
Можно поступить разумно. Можно разойтись не друзьями, но и не врагами.
И снова остро-синяя боль пронзит мое нутро. Потому что опять попаду в этот внутренний лабиринт, имя которому нет. И выживших тоже нет, мертвы, мертвы, мертвы. Как и мы с тобой, да?
Если умирать, то вместе. Взявшись за руки, прыгнуть смело вниз в эту бездну, и к чертям всю веру, удачу, жизнь, пыль и смерть.
Могу уйти и сама. О, впереди сколь множество путей, сколь множество... Верю ли я в то, что делаю и говорю? И что это не_просто_любовь, и камнем здесь высечено, столетними струнами ветров врезалось и впечаталось в самую плоть?
О, я сразу поняла, что это пропасть, что это такая любовь, что никто не выживет. Всегда это знала.
Куда мне бежать от любви? Взять тонкую бритву и править себя? Ха-ха.
В вихре лет незаметны будут следы на снегу. Все пройдет. Возможно, ты не тот, кого мне хотелось бы видеть рядом с собой, возможно ты слишком молод и юн, слишком необязателен, слишком пьянкой, как молодой ветер в степи. Как яркий мазок лисьего цвета между трав.
Но даже если и так, верою своею я запечатаю эту северную дверь в снегах. Возможно, ты не тот, который из снов, из видений.
Потому что ты - настоящий, не образ, что сплетался день ото дня. Ты тот, в ком есть этот дух. А время, расправит все линии, вычистит белым углем.
Если умирать, то вместе.