Боязнь до жути собственного внутреннего голоса, боязнь до жути и колик. Хочу ли я? Могу ли я? Зачем ли я?
Мозги будто нафаршированы пластмассой и, о да, вокруг все тупые зомби, ноем, тянемся дряхлой рукой непонятно какому вечному-лучшему-встречному, сами настолько слепые что не способны видеть блеск звёзд, даже если для этого открыть пытаемся глаза и совсем не скалим зубы.
Цепные безумные псы, готовые разорвать на куски любого, что словом поперёк и мимо. Мрази цвета ультрамарин пролетают мимо, от скорбного моя на Луну жить становиться разве что более в тягость, ну а сама же я, казалось бы, скоро растворюсь, сломаюсь и растворюсь под гнётом всего этого ментального сублингвистического дерьма, которые люди почему-то, не иначе как ошибочно называют жизнью. Что есть жизнь вообще? Уж точно не так ересь, как вот эта.