Полчетвертого ночи-утра. Моя Бессоница уже устала и собирается спать..
Кругом жаркая тишина. И раздается мужской крик:"Игорь!" Я замираю, удивленная, ибо в эру мрбилок крик-вызов как-то исчещ..
Соображаю что во дворе живет один, уже один носитель столь редкого сейчас, но самого популярного когда-то в нашем дворе, имени. Но живет он на пятом этаже и вряд ли услышит.
Зов "Игоря" повторяется еще пару раз. Затем звучит его детское прозвище :"Малой!".
Я не верю своим ушам. Думаю что мне кажется. Но крик с прозвищем повторяется также несколько раз, подтверждая мое проклятье - мне никогда ничего не кажется.
Малой не отзывается. Он уже лет сорок носит другое прозвище, принесенное с тюрьмы и производное от фамилии, а не от роста
Я в очередной раз думаю как люди спускают свои жизни в никуда и о том, что Игорь опровергает миф о том что наркоманы больные СПИД-ом долго не живут. Сорок лет срок не малый. Нет. Смерти я ему не желаю. В отличие от семей тех кому он продает наркотики..
Мужчина разбудивший многих, но не докричавшийся до нужного ему- уходит. Ведя беседу
Хотела она! А меня не ин-те-ре-сует, чего ты хотела! И вообще женщина должна быть приходящей и самоуходящей!
Я пытаюсь думать о женщине за пятьдесят, что любит этого алкоголика что тоже много лет пьет, орет и философствует, но бессонница уже ушла. Я засыпаю. Ведь уже рассвет..
Но согоашаюсь, что быть самоуходящей это хорошо.
Но не получается.