Я смотрю на угол соседнего дома.. Его строил ты. Точнее"заводил угол" как говорил ты. Я смотрю на белые кирпичи и представляю как их касались твои сильные и всегда до черноты загорелые руки.. Я смотрю в окно и вижу все то что видел ты. Вижу твое любимое дерево, ты посадил его по просьбе мамы, чтобы машины не стали напротив окна..Его сломали, но оно выросло от корня и теперь выше нашей пятиэтижки. И ты все восхищался его мощью и непокорностью.. Я смотрю на него и понимаю, что это последнее, что видел ты..А я будучи в метре от тебя - не могла обнять тебя, прижаться щекой к твоим рукам, что всю жизнь оберегали и поддерживали меня..Прости меня папа- я плохая дочь. Я смотрю на твое дерево и только сейчас понимаю, как мужественно ты уходил. А я все думала, что впереди у нас еще пара месяцев страданий и боялась давать тебе много обезболивающих.. Они остались, но уже не уймут мою боль. Прости меня.. Я смотрю на все это и ищу и ищу в себе твое мужество. Мужество ухода.. Дай мне его папа, ведь я же твоя дочь
Прости меня папа, я ни с чем не справилась.. Я хочу к тебе.