Время серО. Но не тоской (хотя куда же без нее?Но о ней потом, потом), а чем-то иным, серым, словно большой пушистый плед. Которым укутана я вся. И который приглушает все-все звуки извне... Нет, я слышу их. И чувствую все, но все на много тонов тише
и бледнее.. Одно из моих "я" все пытается расшевелить меня и подталкивает "мышку", та робеет и от этого то печатает заикаясь, то умножает страницы черновика обрывками мыслей..
А мои "я" все твердят, что вот есть не написанные письма, не сказанные комменты к событиям..И что вообще у меня есть только слова...
И память о том что было хотя бы в... ноябре..

В один из первых дней

- Что за куст? - разглядываю фото..
[показать]
- Да, какой-то куст - машет рукой папа. Вырос недалеко..Ягоды не съедобные. Кроме листвы-кислорода никакой пользы.
Смотрю на него. Листва скоро улетит, листва ведь такая - всегда улетают.
Ягоды останутся. Но их никто не ест..Для чего же тогда он растет, борется с одиночеством, пережидает пекло-сушь лета?
"Для красоты" - почему то, приходит в голову..Просто для красоты... Выживание для красоты.

Все дни ноября

В теплой серости то ли тумана, то ли дымки растворяется время и я...Пытаюсь вытряхнуть себя, слушая дивные книги Фрая, но то что раньше было витамином бодрости и вело в.. Сейчас окутывает еще сильнее нашептывая о ...чем? О замирании и молчании. И уносит время в былое. В дым..

Все ночи

Пока бессонница не засыпает, я столько говорю себе слов, они складываются в самые большие письма, записи в днев, умные комментарии...
Ночью слова особенные, и послушные. И кажется, что такими останутся до утра, до встречи с "мышкой"....
И сквозь закрытые окна я слышу голоса электровозов, такие разные...
Но в этом ноябре они все время напоминают голоса пароходов, которые я не слышала "живьем" никогда...
И засыпая (или погружаясь в серые туманы) я говорю себе, что у меня есть только слова...
А может мне это только снится..



На карандаш надо "кликнуть"