Демоны живут вокруг нас. Они живут среди нас, нося маски людей.
Но никогда – обычных. Они прекрасны обликом; той губительной порочной
красотой, что заставляет терять голову от любви. У демонов нет пола –
как и у ангелов, ведь демоны – это легионы Падших – это не мужчины, не
женщины, это сказочные Андрогины, несущие в себе ключ к совершенству.
Демоны
скептичны и циничны; являясь созданиями чудесными, они, тем не менее,
давно разучились верить в чудеса. Они всегда – софисты. Попробуй
поспорить с демоном – и он докажет тебе, что снег – чёрный, а уголь –
белый, он приведёт тебе тысячу доказательств своей правоты, он сломит
тебя своей холодной логичностью и выставит мудреца дураком, а дурака –
умным. Демон заронит тебе в сердце зерно сомнения, и как бы ты ни хотел –
отныне ты будешь сомневаться во всём.
Демоны не верят в любовь.
Не верят в то, что способны вызывать любовь к себе. Они считают, что
люди видят в них лишь красоту порока, да, чаще всего, так оно и есть.
Демоны кривят свои прекрасные губы в горькой усмешке, когда говоришь с
ними о любви.
Демоны причиняют боль, часто того не желая. Они не
злы и не добры, они равнодушны, им всё равно. Ничто уже не способно их
удивить или тронуть. Лишь вызвать интерес – ненадолго.
Демоны
играют нашими жизнями; и своими играют тоже. Для них «весь мир – театр, а
все мы в нём актёры» (с). Это про них, не про серафимов, на самом деле
писал Эдгар По:
Надежда и ужас проходят, как сон;
И звуки оркестра в тревоге вздыхают,
Заоблачной музыки слышится стон.
Имея подобие Господа Бога,
Снуют скоморохи туда и сюда;
Ничтожные куклы, приходят, уходят,
О чем-то бормочут, ворчат иногда.
Над ними нависли огромные тени,
Со сцены они не уйдут никуда,
И крыльями Кондора веют бесшумно,
С тех крыльев незримо слетает - Беда!
Мишурные лица! - Но знаешь, ты знаешь,
Причудливой пьесе забвения нет.
Безумцы за Призраком гонятся жадно,
Но Призрак скользит, как блуждающий свет.
Бежит он по кругу, чтоб снова вернуться
В исходную точку, в святилище бед;
И много Безумия в драме ужасной,
И Грех в ней завязка, и Счастья в ней нет…»
Демоны играют… А мы плачем, участвуя в этой жестокой игре. Мы раздираем
своё сердце и отдаём его смеющимся демонам. Они смеются – бездумно и
жестоко; им не нужны наши сердца и наши души. Лишь самые любопытные из
экземпляров они сохранят ради коллекции. Демоны играют…
Ты роза, рвущая шипами душу;
Ты горечь радости и юности утрат,
Ты шёпот Смерти, что не надо слушать.
Бежать бы надо от тебя – погубишь!
Скрываться в церкви – ты жестокий бес!...
…Циничный дьявол, твой мир – Пустошь!
Да что же сделать – я всё равно твоя.
(ИЗ ИНТЕРНЕТА,, АВТОР-?)