[482x640]

У нас говорят, что мол, любят и очень,
Мол, балует,холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха, соседка - короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала покойника - мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он с молоду помнится в город,
Глядишь уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня уму жалко...
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню, в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не брякнет гвоздочек...
Дай Бог ему отдыха в Царстве Небесном! -
И тихо вздыхала - жалел меня очень.
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось любовь чем сильнее, тем злее,-
Трагедии, бури... Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова.