Она пахнет духами и
сексом, и чем-то тревожным,

Она
слишком умна. Улыбается, слушая лесть,

Коль
она не захочет — заставить её невозможно,

Её
надо понять и принять лишь такою, как есть.



Она —
дивный цветок, но сорвать его не для любого,

Её
нужно не просто хотеть, а безумно любить…

Она
слишком строптива. Мужчину ей нужно такого,

Чтобы
душу её, а не тело сумел покорить…



Возраст
— ей не помеха. Она его не замечает,

Она,
словно хороший коньяк, ещё лучше теперь,

Ни о
чём не жалеет, о том, что ушло не скучает,

Она
просто живёт, не считая побед и потерь…



Впрочем,
жизнь и судьба её, правда, не очень щадила,

Но
она, словно Феникс, из пепла восстала опять,

Чтобы
всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было,

Чтобы
снова, как звёзды на небе, сиять и сиять…

Она может позволить на
зависть другим, что захочет,

Она
знает про то, что увидеть другим не дано:

И
печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,

Пьёт
она, когда хочет, признаний хмельное вино…



И
мужчины идут и идут вереницею длинной,

Соглашаясь
на всё, не считая ни жизни, ни дней,

Чтобы
пусть ненадолго, но всё же назвала «любимый»,

Чтоб
хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней…



У неё
нет подруг. Есть завистницы. Их очень много

И
мужчины-друзья. Новый будет, раз старый ушёл.

Но
никто не уходит. Она вовсе не одинока.

Одиночество
— миф, если даже одной хорошо…



Она
пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным,

Чем-то
терпким и сладким, Так, видимо, пахнет беда,

Ни
забыть про неё, ни уйти от неё невозможно,

Коль
узнал ты её, ты полюбишь её навсегда…