***
Не наводя на мысль туману,
Не наводя тень на плетень,
Я говорю спасибо Губерману
За "Гарики на каждый день"!
За то, что не открыв Америки,
Идею ухватив саму,
Берусь теперь вослед ему
Писать "на каждый день
Валерики".
***
Я - накануне полувека...
И все пронзает мыслей бег:
Что от меня, как человека,
останется на целый век
***
Сколько же было "вампиров",
Чтоб ушел из жизни Вампилов!
***
Бывают не по возрасту одежды…
Бывают не по возрасту надежды...
Бывают не по возрасту грехи
И не по возрасту случаются стихи.
***
Мчится до рассвета
Ручки остриё,
Превращая лето
В Болдино моё!..
***
И если где-то началась война,
Как человек, не вечна и она:
Есть у неё рождения и смерти час.
И это обнадёживает нас!..
***
Ишь ты, как расщедрились нынче
тополя:
В день рожденья Пушкина вся в
пуху земля!
Может, эту легкость и полета
Дух
Подарил поэту тополиный пух!..
***
Февральский снег, такой же, как
январский:
Лежит -
Довольный, сытый, барский,
И, как боа песцовое - пушист,
И чист.
Как ждущий вдохновенья лист!...
***
Август - горькое время России:
Смерть ее на своих мы плечах
выносили!..
Август - светлое время Отчизны:
Возвращенье России к свободе и
Жизни!..
19.08.91-21.08.91.
***
Всегда приходит мудрость к нам.
Когда она другим не по зубам...
И лишь одно, пожалуй, угнетает,
Что и у мудрых зубки
выпадают...
***
А.А.Вознесенскому
Андрей Андреич Вознесенский!
Он божьей милостью поэт.
По месту жительства планет
Поэт воистину вселенский!
***
Играя "Мнимого больного",
Скончался Жан Батист Мольер.
И этот случай для другого
Судьба взяла себе в пример...
Так уходил Андрей Миронов:
Играл в "Женитьбе Фигаро",
И улыбался всем хитро
Он — самый лучший из гарсонов,
Фигаро — тут
Фигаро — там!..
Но непонятно было нам,
Что в двух мирах напополам,
Великий свой уход верша,
Уже была его душа...
***
Скупердяйка природа характер
свой кажет,
У нее ничего не проси...
В этот год я и снега не выпросил
даже...
Оттого-то февраль так дождит на Руси...
***
Коль стих написан вез помарок.
Он - вдохновения подарок
И, кажется, что это Бог
Дарил его, как счастья вдох!..
***
Планировать судьбу - нелепая
задача
И математика для чувств
мертва:
Какая формула у смеха и у плача?
Ни схемы не ответят, ни слова!..
***
Уходят личности.
А их следы —
Иль знак добра,
Иль знак беды...
***
Что мне годы считать,
Как ступени на лестнице?
Стала жизнь убывать,
Как луна в полумесяце...
Где желаньям предел?
И чего мне желается?
Жить бы вечно хотел
И лишь этим прославиться.
***
Душа моя не возражала б,
Когда хоть кто-то слышать мог
Её то радостей, то жалоб
Неиссякаемый поток...
И все же истина проста:
Пока с душою что-то происходит
И жизнь сама её находит.
Она - ничуть не сирота!..
***
Бывал я в разных городах
И в каждом часть меня
осталась...
Не оттого ль чуть-чуть
усталость
Таится в прожитых годах?
Чтоб возродить порою дух,
Которым был отличен прежде,
На память вспомню и на слух
Всех, с кем делил свои надежды…
***
В квартире и душе —
Наличье пустоты!..
И не восполнить всё уже,
Хоть и вернёшься ты...
***
На сто ключей хоть и закроешь
двери.
Не избежишь при том одной
потери,
Которую не числишь пустяком:
Любовь ты не упрячешь под
замком!
***
Период ”застоя” -
Сплошное застолье,
Раздача чинов и наград,
Кормушка
И стойла.
Куда недостойных —
Чужих не пустить норовят!.
Чем разум "залечен” ?
Сплошь звонкие речи
С высоких и прочих трибун.
В них все идеально
И все виртуально.
Как благословенье фортун!
Меняются годы,
Меняются моды,
И лишь человек — человек:
Всё то, что он может.
Не люди итожат,
А времени властного бег...
***
Прохудилась крыша над
Калининградом,
Хлещут беспробудные дожди!
Подлатать бы, вроде, эту крышу
надо.
Да поди вот мастера найди!..
Впрочем, если даже мастер и
найдется.
Может быть, не стоит крышу и
чинить.
Потому что завтра золотое
солнце
Нам сквозь эту крышу может
засветить!
Ах, родное это нам чередованье —
То дожди, то солнце дарит небо
нам!
А любимый город, как в любви
признанье,
Мы храним у сердца с жизнью пополам!
Виталию Соломину.
В этом имени понятие "жизнь"
уже было заложено:
Слово "вита" — и есть "жизнь" в
имени — Виталий!
Но оказалось, что был он всегда
заложником
Всевозможных — неравнодушных
метаний!
Сколько сделано им, а все теперь
мало;
Жил в нем будущего неисчислимый
запас!
И вдруг в один миг — ничего не
стало!..
Такая вот непоправимость
стряслась...
Господи! Ну придумай же такую
катапульту.
Чтоб выбрасывала в жизнь,
разрывая недуга тиски,
Чтоб не умирали от проклятого
инсульта
Настоящие российские мужики!
***
Сколько сыграно разных ролей!
Сколько слов мной в стихах
поистрачено!
Ну а сколько мной прожито дней —
Не белым набело,
А начерно!
27.06.2002 г.
***
Спасибо, Господи, за белый свет
В моем окне,
В душе
И взгляде!
Его прекрасней в мире нет,
Поскольку он мне свыше даден!
27.06.2002 г.
***
Когда в похмелье слов не верю
(Хоть этим часто сам грешу!),
Я ненавижу хлопать дверью —
По-джентльменски ухожу!
27.06.2002 г.
***
Кто мой лирический герой?
Что ненавидит он?
Что любит?
За что он может встать горой,
Хоть этим сам себя погубит?
***
Мороза нет...
А снега-то немерено!
Зима вошла в свои права...
Но кажется - среди зимы
затеряны
Мои и чувства, и слова...
Все почему-то не рифмуется.
Все не слагаются стихи...
И мысли - странны и тихи.
И ни пред кем-то не красуются!
***
В воскресенье - воскресение
Настроения весеннего!
Холодинки в сердце тают,
А надежды расцветают,
Как и каждый божий год:
От крушения надежды
К возвращенью их, как прежде.
Вот такой круговорот!..
***
"Полдня до воскрешения Христа!
Вещает диктор накануне Пасхи.
И это - как пролог Великой
Сказки,
Перед которой Жизнь - суета!.
***
Люблю жену и вся недолга!..
И ясно, что разлука - зря...
А из окна - сплошная Волга,
Полна, как полная заря!
Она одна зовет и манит,
А впрочем, нет: еще жена
Вот также влечь не перестанет...
Астрахань
***
Наверно, будущность губя,
Я слишком обожал тебя.
И был назойлив слишком в этом.
Так солнце распекает летом
И очень хочется зимы.
Да где же взять ее взаймы?
Прости!
А может быть - прощай!
Но вместе с тем, не упрощай
Ни чувства наши, ни слова:
Иная простота - похуже
воровства.
***
Среди зимы я вдруг один...
Стою, как дерево без кроны...
Что мироздания законы,
Когда - зима...
И я — один?..
Мне нечем душу отогреть:
Ни виллы нет и ни камина...
И жизнь - не сладкая малина,
А может просто душеверть!..
Плюсую сердце и стихи...
В итоге песню получаю
И в этой песне всем прощаю,
Всё - от обид до чепухи.
***
Две параллельные могут сойтись.
Но где-то лишь там, в
бесконечности...
А у меня ведь одна только жизнь,
Как с нею дойти мне до вечности?
Увы!..
Мне не хватит ни лет, ни минут
И чувства нужны исполиннее...
Но наши две жизни всё порознь
бредут.
Как две параллельные линии...
***
Ушли - Булат...
Зиновий...
Святослав...
И - Юра...
Озоновой дырой становится культура!..
Уходят самые России близкие,
Хоть не по "пятой в паспорте,
А все - российские!
***
Булат дежурил по апрелю,
А я теперь - по сентябрю!
И, словно сказочный Емеля,
Сюрпризы сам себе дарю...
Не к датам, не ко дням рожденья,
Хоть как они ни хороши,
И не "по-щучьему веленью",
А по велению души!
А. Вампилову.
Ах, как странно!..
И как же не вовремя
А когда своевременна смерть?..
Под байкальскими черными
волнами
Он из жизни ушел - в
круговерть...
А в сторожке – последнем
пристанище,
Там, где замыслы к свету рвались.
На столе -
Сиротливо и раняще -
Нам остался вновь начатый
лист...
Увлекаясь утиной охотою,
Забредая в безвестный Чулимск,
Словно между двумя анекдотами
Он с судьбою поспорил "на риск"...
И на риске.
Как будто на выстреле,
Оборвался вампиловский слог:
Как делился он всем, что так
выстрадал,
Да не отдал всего, что бы мог!.
В.Зубенко
Надеюсь, что на этом бенефисе
И праздника, и лести тарарам
Не рассечет, подобно биссектрисе,
Твою судьбу теперь напополам:
Мол все, что было лучшего -промчало,
А полная неясность - впереди...
Нет!
Всякий юбилей - есть лишь начало
И творчества, и нового пути!..
1997 г.
***
Тебя провожают в дорогу дожди,
Переулки и улицы плачут...
Значит все хорошо будет там,
впереди:
Дождь в дорогу - примета удачи!
Тебя провожают чужие слова,
Да мои неуклюжие строки...
Пусть судьба твоя будет, как
утро, нова
И, как ночь, будут чувства
глубоки...
Тебя провожает мой голос вослед,
И ему нипочем расстоянья....
Ты доверься ему, как одной из примет,
Что прощанье еще не закланье....
***
Говорят, не бывает Ромео,
Джульетт:
Слишком все обесценил нам век
технократов!
Неужели любви потрясающий след
Затерялся в шекспировских днях
безвозвратно?
Неужели извечны лишь только
слова?
Неужели извечны лишь только
измены?
Неужели без чувства живёт голова.
Дар любить позабыв сокровенный?
Бесполезно играть в равнодушье с
собой
И - в беспечность с идущим
навстречу
***
Если уж родилось это чувство –
любовь.
Путь ему обозначенный вечен,
Так как вечны - глядящие в душу
глаза,
Вдохновившие разум и чувства...
Из шекспировских дней к нам
грохочет гроза,
Без которой смертельно и пусто!..
***
О.В.
И все же неплохо родиться по осени,
Хоть рады не часто небесной мы
просини,
Хотя нас все чаще дожди заливают
И грустными мысли все чаще
бывают,
И все же - октябрь не худшее
время,
Чтоб ногу закинув в привычное
стремя,
Осенние ветры листву завихрили
И в них нам послышались давние
были...
И все же неплохо вдруг прошлое
вспомнить
И этим, быть может, для сердца
восполнить
Нехватку страстей и былого
запала,
Которого нынче не то чтобы
мало,
А просто он качества нынче иного...
Немного - иного...
Так что ж здесь такого?..
И все же неплохо в такой день
рожденья
Чуть-чуть испытать молодого
волненья,
Чуть-чуть испытать молодую
тревогу,
Не быть равнодушной, как будто
бы йогу,
А радостной быть и за всеми
словами,
Что произнесут вам вот здесь,
за столами,
Ловить, и ловить, и ловить
поздравленья
В честь вашего мига на свет
появленья!
Сбывается всё, говорят, что
желают,
Когда говорящие вас уважают,
Когда не из хитрости вас
ублажают,
А счастья желают от чистой
души
И все пожеланья, как сон
хороши!..
***
Не умею сонетов...
Не умею баллад...
Видно, я для поэта чересчур
слабоват...
Просто, что наболело,
Что не в силах смолчать,
На бумаге на белой
Брался я рассказать...
Ритмы, рифмы и строфы
Обступали меня.
Всё на край катастрофы
Из бессонниц маня...
Я писал без обмана.
Жаль, коль скоры на суд,
Просто так - графоманом
Вдруг меня обзовут,
Скажут: "нет, для поэта
Чересчур слабоват:
Не умеет сонетов,
Не умеет баллад...'
***
Вы не бывает там, в далеких
странах.
Где есть еще такие города.
Что может знаменитым
капитанам
И то почти не снились никогда?
Не знавшие простуд и аспирина,
Пираты жили там и рыбаки...
Но все в них -
От улыбок до тоски –
Большая жизнь Александра
Грина...
В ней были тюрьмы, голод и
нужда,
Ночлеги были в тесной одиночке,
И в одиночках тех рождались
строчки,
Что явью становились иногда...
Мечта летела к дальним берегам,
К таинственным жилищам
Зурбагана
Где бьются в берег волны
неустанно
Иль укрощенно падают к ногам!..
"Из гоголевской вышли мы шинели,
Так классики всегда нам говорят..
Ну а на мой, на дилетантский
взгляд —
Из "Алых Парусов", на самом
деле!
Там наших дум немыслимый
полет,
Надежды из фантазий и
иллюзий...
Там каждый сам с собою жил в
союзе.
Хоть было наяву наоборот!..
Глядеть вослед бегущей по волнам
И не посметь за ней помчаться
следом!..
Дай бог, чтоб никому был миг
неведом.
Связавший по рукам и по ногам!..
Но если вдруг!
Но если всё невмочь!
Откройте незабытые страницы
И, как вода студеная криницы.
Сумеет Грин собою вам помочь...
Вот у меня бывало так —
Точь в точь!...
***
Мы в детстве были все
нормальными.
Куда ж потом нас черт занеси!
Хотелось стать нам гениальными,
Достигнуть славы кинозвезд...
"Мы все учились понемногу
Чему-нибудь и как-нибудь..."
Молились сцене, слава богу.
Чтоб жизнь сиеной обмануть.
Все там для нас - любовь, долги
Все там для нас - разлуки,
встречи.
Чужие мысли там и речи,
А своего там - не моги!..
Играть бы Пастернака и
Шекспира,
Играем же весьма других...
Эмоций в сердце на полмира
И страсть - на высоту Памира,
Но не для кресел же пустых?!.
Что объяснять и толковать?
Актер - дитя. А зритель –
пастырь.
Их единение прекрасно,
А что должно их "стыковать"?
Талант. И вера в идеал.
И пульс времен, и пульс эпохи...
Но в театр так и прут пройдохи
И пустотою мстит им зал...
Не в том искусство, чтоб сполна
Со сцены слышать теоризмы,
И все "экзистенциализмы",
И "пост", и просто реализмы,
А в том, чтоб сердца катаклизмы
Нас опьяняли без вина.
Чтоб океан великих чувств
Сжигал сердца сидящих в зале,
Чтоб помнить мы могли б едва
ли.
Как в театре зал бывает пуст!..
Генриху Левковичу...
Искусства яркого сподвижник,
Противник серости вдвойне,
Он, как художник-передвижник,
Работает по всей стране.
Он из гигантов и атлантов,
Держащих сцену на плечах,
Немало он встречал талантов
И оттого-то не зачах.
Порыв души благоговейно
Старался он в трудах нести.
Но жаль - совсем не эйзенштейны
Ему встречались на пути...
Их ненавидя как явленье.
Был с ними вынужден страдать:
"Не продается вдохновенье.
Но можно... рукопись продать!.."
Давно уж мэтру за полвека.
Себе он верен до конца:
В себе не предал человека
И сохранил в себе творца!..
***
Прихожу к одиночеству в гости..
И надеюсь, что всё это временно.
И душа не сгорает от злости.
Даже если чуть злостью
беременна!
Одиночество это - в моей же
квартире:
Всё мечтает здесь вместо меня
поселиться.
Настроенье испортить и музе, и
лире.
Мол, с поэзией пусть навсегда
распростится
Не прощусь!
Одиночество это отправлю в
поэму,
Распишу!
Разукрашу!
И так зарифмую.
Что оно в ипостась обратится
иную!
Или жить будет тихо.
Незлобно...
И - немо!...
***
Нам кажется порой, что звёзды –
это вечность,
А между звездами и нами есть
стена:
Порой, всего лишь улица одна
Для нас - и бытие, и
человечность.
И к небу мы не поднимаем глаз,
И перед взором всё бежит дорога,
И жизнь влечёт, как вечная
тревога,
Что и убьёт, и оживит не раз...
С.Головиной в спектакле
"Жестокие игры",
Тбилиси.
"Любви все возрасты покорны!..'
Ах, как порой мы в ней топорны:
В момент бросаемся на тело,
Плюя на душу то и дело!..
Играем в жизнь!
Забыв про сроки...
Про то, что всё не повторится.
И эти игры так жестоки,
Как ускользнувшая жар-птица.
Не подарившая надежды,
Не утолившая сомненья...
А наши судьбы - всё как прежде
Два неизвестных в уравненье!..
***
Раскрепостись, душа!...
Сними с себя оковы
Ненужных обязательств и
страстей!
Иные ей теперь нужны обновы –
Без "выпендрежа" и затей.
Нет - не "прикиды", не одежды.
Не блеск от злата-серебра:
Ей новые нужны надежды,
Что не похожи на вчера...
Что на любовь и жизнь похожи,
Что если предал - не вернёшь,
И что забавою расхожей.
Конечно, уж не назовёшь...
Раскрепостись, моя душа!
Или сумей хотя бы притвориться.
Что ты сегодня словно птица.
Живёшь, лихой полёт верша!..
***
У памятника Пушкину не грех и
помолчать:
Свои стихи здесь кажутся
грехами...
Ведь мы еще не научились с вами
И разумом, и сердцем отличать
От графоманства гения печать,
И то, порой, беремся величать.
За что потом стыдимся сами...
У памятника Пушкину не грех и
помолчать
***
Шепни мне на ухо счастливые
слова!
В одно мгновение они достигнут
сердца! ..
И может, всё потом из памяти
стереться.
Но будет эта песня слов жива!..
Как не хватает мне счастливых
слов,
Среди других, таких скупых на
счастье...
А хорошо, чтоб при твоём участье
Они вернулись из глубоких снов!...
Шепни мне на ухо счастливые
слова:
Вдруг жизни новая откроется
глава?!..
***
Нет, не от хмеля кружит голова,
Не от даров, в себе сюрприз
таящих...
В кругу друзей рождаются слова.
Чуть призрачны и чуть не
настоящи...
От них душа внезапно оживёт,
Как от листвы ноябрьского
круженья,
И будет помнить, помнить целый
год
Всё то, что не забудешь в дни
рожденья...
***
Какой-то чуть подвыгоревший
почерк...
И грусть желтеет между
строчек...
Такие письма пишет листопад,
А мое сердце - точный адресат:
Оно всегда в гармонии с природой,
С её явленьями, капризами,
погодой...
Вот так, порою , рифмами греша,
Шалит моя осенняя душа!...
***
Что за унылая картина:
Равнодушъем окружен,
В день святого Валентина
Ни в кого я не влюблен...
Может годы?... Нет, не годы!
Что тут зря винить года?
Опъяненье от свободы?
Может быть... Но не всегда!
Может стало слишком просто,
Не боясь вконец пропасть.
По словам, как по помосту,
В души женские попасть?..
Оттого порой признанья,
Да и чувства - всё в разнос!..
Что ж я методом дознанья
Сам себе чиню допрос?
В чем хочу себе признаться?
А о чем хочу смолчать?...
"Раз, два, три, четыре, пять..."
………………………………….
Скинуть бы с себя лет двадцать.
потом вернуть опять!
Сэму Симкину
Бывало, скажут - "дядя Сэм!
И тут же, впав в истерику,
Вмиг понимают между тем.
Что это - про Америку!...
Я ж говоря сегодня - "Сэм",
Без всякого, без "дринкина"
В виду имею, между тем,
Конечно, - Сэма Симкина!
Да кто же этот Симкин Сэм?
Примите уверения,
Что Сэм - поэт!
Хоть между тем,
И сам - стихотворение!..
***
И снова осень...
И дожди идут...
И снова - грусти и тоски осада...
И что-то вроде вновь решать бы
надо,
Но не смолкает дней прошедших
суд.
Все нависает прошлое, как глыба,
И от него не скрыться в
забытье...
И хоть судьба - "ни мясо и ни
рыба,"
Но кто-то съесть все норовит
её...
***
Мы пока до срока не состарились
Ни по духу сердца, ни по веку,
Память - скрупулезный
архивариус—
Всё в свою заносит картотеку...
Всё хранится в ней. Пускай - не
вехами
И не в алфавитном пусть
порядке:
Дни, что вспоминаются успехами,
Дни ошибок с днями, как загадки.
Дни, где наступало время выбора
И друзей, и истин, и поступков.
Дни, где самых близких время
вырвало.
Суть душевных связей перепутав...
Но однажды дни, недели, месяцы,
И мечты, и замыслы, и цели
Памятью нежданно вдруг осветятся,
Обозначив всё, что не успели,
Что забыли вроде бы случайно,
Отложив вчерашнее на завтра...
И не восстановит миг раскаянья
Дефицит запала и азарта...
Чтоб в ошибках сердце реже каялось,
Возвращаясь в прошлое, как в
Мекку,
Сам, как скрупулезный
архивариус,
Разбираю жизни картотеку...
***
Не так живу, как жить хотелось,
Не в тех участвую делах...
Не оттого ль, что слово "смелость"
Мне с детских лет внушало
страх?
Сороковых,
Пятидесятых
В меня такой впечатан след,
Что как суди их непредвзято,
Они судьбе - лихой навет.
Пусть скажут - зря винишь, мол, время,
Другие многое смогли...
Но я-то жил, неся как бремя.
Болезнь своей родной земли.
И сам был этим долго болен —
Молчаньем сковывал язык...
Теперь учиться мыслить волен,
Как в первом классе ученик!
Конечно, прошлое не хают,
Чтоб дальше - спринтом, налегке!
Но ведь и годы не стирают.
Как надпись мелом на доске?!
1986 г.
***
Я не химичу.
Я лишь сочиняю.
А может быть, слова соединяю...
И дарят мне они порой надежду.
Что и стихи получатся, как прежде,
О том, что я люблю цветы,
О том, что я люблю мой город,
О том, что так читатель дорог,
Что с ним бы выпил я "на ты",
Чтоб как ракета взмыла ввысь,
Хотя бы пробка от "шампанского"!..
Но то желания. А жизнь
Удержит от поступка
"хулиганского".
И, чтоб не рушить этики
ландшафт,
Не пью. Читаю. Но –
"на брудершафт"!
***
Играть словами - не задача.
Кому-то может быть игра.
Мой стих такой игрою начат,
Как будто начат день с утра:
Открытьем глаз...
Открытьем мира...
Открытьем в мире том себя...
Из слов я не творю кумира.
Но как прожить, их не любя?
***
Осталось несколько часов
И год уходит в небыль...
Я сам - от пяток до усов –
Как будто в нем и не был.
Все, что стряслось и не
стряслось,
Занесено в архивы...
Лишь не решен один вопрос:
А был ли я счастливым...
Р.Казаковой...
Со стихами Казаковой
Я провёл не день, не час,
Той поэзии рисковой
В легкой зависти дивясь.
Смысл лихой и стиль неженский,
Хоть рука и не груба,
Стих - не вальс изящный, венский,
Стих - прожитый, как судьба...
Здесь по строчкам, как по кочкам,
Просто так не проскакать:
К многоточиям и точкам
Нужно сердцем припадать.
И тогда сквозь ясность рифмы.
Сквозь эмоций всплеск и шквал
Вдруг поймёшь, что ты у Риммы
В самом сердце побывал!..
***
У ноября свои повадки:
Он наступает мне на пятки!
Хоть с ноябрем не радует
соседство,
От осени-то никуда не деться...
От осени сухой и от дождливой,
От жаркой или от морозной...
Не дать душе стать слишком
слёзной.
Но стать хоть чуточку
счастливой.
Легко, на осень коль не злиться,
А с нею. как с любимой,
слиться!...
***
Всё!
Ничего не говори!
Минута счастья - это вечность.
Пусть зрима эта
быстротечность,
Я спорю с сердцем на пари.
Что это бесконечно длилось,
Когда в одну две жизни слилось,
И, как бы взмыв под небеса.
Сплетались в счастье голоса...
***
Ах, какой рванул дождище
Прямо с самого утра!
От дождя дождя не ищут.
Как и от добра — добра!..
Не ищу!... Иду по ливню,
Мрачность каплями дробя!.
Может этим осчастливлю
Тело.
Мысли.
И - себя...
***
Я в музыке не смыслю ни черта...
Сужу, как дилетант, довольно
просто:
Есть музыка, рождающая вёсны,
И есть с которой в сердце –
пустота...
Ты - музыка!... Но что с тобой в душе?
Весна иль пустота звучит на
сердце?
Мне вспоминается светло, как в
детстве:
Тбилиси... ТЭВЗ*... На третьем
этаже
Встречает нас прекрасная
бабулъка.
Как радость, удивительно добра... –
Зачем давно тбилисские ветра
Над ней играют реквиемы гулко?...
Ты - музыка!...
Но есть от тех ветров
В тебе мелодий страшных
повторенье...
Играешь ты жестокой гаммой
слов
И в той игре находишь упоенье...
Я в музыке не смыслю ни черта.
Сужу, как дилетант, возможно,
просто:
Зачем ты властна, чтоб звучали
вёсны
И чтоб была на сердце
пустота?...
* ТЭВЗ – Тбилисский электровагонный завод
***
Скала бесплодна... И на ней
Ни ель не вырастет, ни травы,
Она лишь той гордится славой.
Что в мире нет её прочней:
Мол, нипочем напор волны,
И нипочем порывы ветра...
Но слава, ой как ложна эта!
Года - могучи и сильны, -
Скалу подточат, и потом
Она под синим небом южным
Раскатится морским песком.
Красивым и кому-то нужным...
***
Как все хорошо понимает ночь!
Она меня сделала просто прохожим,
На тысячи тысяч таких же
похожим,
Зачем-то, куда-то стремящихся
прочь!..
И вот я бреду без дороги и цели.
Не зная отсчета шагам и часам,
Чтоб только к утру, добредя до
постели,
Уже не предаться измучившим
снам.
В тех снах ты приводишь
настолько чужая.
Как будто зима в самом цвете
весны!..
Ночные броженья,
Я вас обожаю.
За то, что не вижу подобные
сны!..
О.Мелехову
Кому-то важнее, чем Нострадамус,
Академический "Гаудеамус"...
Важнее, чем призраки или пророки.
Простейшие, может быть, жизни
уроки.
Простейшие, может быть, жизни
примеры,
Чтоб с ними добраться до
будущей эры
И там, вспоминая событья и годы,
Быть выше привычек,
пристрастий и моды,
Со временем быть не впритирку,
не в ногу,
А хоть приближаться к нему
понемногу...
О.Мелехову
Вернисаж...
Последствия "пленэра"
И в красках воздух.
И - в холсте.
И что тут почерк?
Что - манера?
Всё - восхожденье к высоте:
Туда - к заоблачной и тайной.
Так приоткрывшейся в земном,
Что и души ответ зеркальной
Вдруг оживает за холстом...
О.Мелехову
"От главпочты до Светлогорска
38 км..." - название цикла картин.
"От главпочты до Светлогорска -
38 километров..."
Эта подпись - совсем скупая.
Словно хроника из дневника...
В сотню раз будет сказано
больше, причем устами мэтров,
О том, что вот никак не скудеет
Эта мелеховская рука?
Это правда:
Она не скудеет!
Так скудеть не умеет сердце.
Что горит, вдохновленное
свыше...
И кажется, что в каждой
картине краски звучат гигагерцем,
И потому все творения эти
Не только мы видим, но
слышим!..
"От главпочта до Светлогорска –
38 километров..
А от покоя и до волненья наверно
- 38 градусов.
Так что скажи художнику
Мелехову спасибо за это
И (безвозмездно) радуйся!
***
Мужчина с женщиной...
Откуда отчужденье?
Пеленки?...
Кухня?..
Стирки?..
Ворох ссор?..
А может, это просто вздор,
И отчужденье суждено с
рожденья?..
Мужчина с женщиной... Терновые
венцы
На их сердца не надевают браки...
Рождаются в сердцах дурные
страхи
И счастье улетает, как
скворцы!..
Сластены в счастье мы, признать
пора:
Нам счастье ложками б глотать
хотелось...
А вот пойти за счастьем, где ты,
смелость?
Едва ль за ночью хватит до
утра...
***
Есть праздники важнейших дат.
Они венчают годовщины.
Они с календарей глядят
В седины наши и морщины.
В непостижимости времен.
В их вечном, словно мир, движенье
Есть миг прекраснейший, и он
Какой-нибудь судьбы рожденье:
Родился где-то человек.
Потом он жил, любил, трудился,
Преодолев интриг набег,
Чего-то в жизни он добился
И каждый год в одно число
Наедине или с друзьями
Везло ему иль не везло
Решает проще он с годами.
Иной решает во хмелю,
Иной решает слишком трезво...
Я дней рождений не люблю
И в том могу признаться честно.
С годами мы становимся мудрей,
Но вместе с тем, куда тут
деться,
Становимся и чуточку старей,
И иногда впадаем в детство...
Но я актер. Каков мой путь?
Ведь мне "все возрасты
покорны..."
И тут на возраст ссылки вздорны
И нелюбви в ином здесь суть...
Приму рифмованную блажь,
Как увлеченье графомана:
Пусть речь моя слегка
пространна.
Раз ринул с горки экипаж,
Не удержать телегу слов —
Ни силы нету, ни желанья...
Я именинник и готов
Сам от себя принять посланье!
1985 г.
***
Лета нового приметы
Лишь синоптикам ясны:
Все размыты силуэты
И знакомые предметы
В легкой дымке чуть видны...
Солнца луч - рассвета пленник,
Пробудившись ото сна,
Разыгрался, как затейник,
И как щедрый коробейник
Землю одарил сполна!
Лета нового начало
Обретает "статус кво"!
Все вчера еще молчало,
А с утра все укачало
Счастьем жизни так легко,
Словно так всегда и было:
Просто лето круглый год...
Дождь и снег душа забыла,
Но придет и их черед!
Щ.В.И.
Вы - дирижер...
Вы - и историк...
Вы - педагог...
Во всем - эстет...
То сладок был. а то и горек
На протяженье многих лет
Не хлеб, конечно, а удел:
Не все случалось, как хотелось...
Но вас ведет по жизни смелость.
А ей не каждый овладел!
Порою, ты, конечно, стонешь,
А временами и брюзжишь...
Но в этой жизни не потонешь,
А побарахтаешься лишь...
Мы все тонули понемногу
Когда-нибудь и где-нибудь...
Но твой талант уж, слава богу,
Определил твой светлый путь:
Кругом звучат твои питомцы,
Звенящих клавиш короли...
А ты средь них - Людовик-солнце
Неофранцуженной земли...
***
Разбежались слова...
Перепутались рифмы...
Надломилась стихов и упругость
и стать.
Я - как будто корабль,
наскочивший на рифы:
Я крушенье терплю.
Кто б рванулся спасать?
Но тебе ли менять своей жизни
маршруты?
Как в тумане проходишь ты мимо
меня...
Мои строки служили мне, как
парашюты,
От падений смертельных по
жизни храня...
***
За сентябрями грянут октябри
А там за ноябрем - близки
морозы...
Рябины ярки, словно снегири
Или как стих, мелькнувший среди
прозы...
Я горечь их не пробовал на вкус
И горечь их лишь знаю
понаслышке...
Но знаю грусть. И может, эта
грусть.
Как горечь тех рябин, во мне в
излишке!..
Да, октябри приносят ноябри.
И лишь тебя мне время не
приносит...
Разлуки дверь во встречу отвори,
Как лето отворяет двери в осень...
Как ты однажды в сердце дверь
нашла
И уж не знаю, вольно иль невольно,
Всех позабыв, в неё вошла...
С тех пор моей душе прекрасно-
больно!..
***
Шел снег,
И не хотелось умирать!..
Шел снег,
И странно жить хотелось...
А снега чистота и белостъ
Могли не только восхищать,
Но заставляли взгляд и сердце
В свое прошедшее вглядеться,
Пытаясь всё перепонять,
Всё обелить
И всё почистить
И это своей жизнью числить,
А всё иное отвергать...
Но всё закончилось, когда
Тот снег растаял без следа...
***
Одна громадная лиса
Поразлеглась на все леса
И все леса
Вмиг пожелтели!..
Сравнил я с рыжею лисой
Деревьев кроны с их листвой,
Похоже,
В самом деле:
Что будто рыжая лиса
Вдруг улеглась на все леса.
Как на постели...
Но знает каждый наперёд,
Всего два месяца пройдёт,
И что ни делай,
А эта рыжая лиса,
Что улеглась на все леса.
Вдруг станет белой!..
Сезон меняя на сезон,
(наверно, в этом есть резон)
Живет планета,
А вот меняемся ли мы,
Всё у природы взяв взаймы.
Кто знает это?..
Зинченко Ю.А.
Не жалей ты о том, что уж
сделано,
Все поступки винить не берись,
Потому что лишь черным по
белому
Не писалась ничья еще жизнь...
То писалась цветами закатными,
То палитрой удач или бед...
Не случилось всё то, что
загадано?
Но не в этой загадке секрет...
Просто шлосъ да не теми
дорогами...
Просто мыслилось да не о том...
К сожалению поздно:
Потом!..
Не жалей же о том, что уж
сделано
И поступки винить не берись,
Потому что лишь черным по
белому
И твоя не напишется жизнь...
13.09.01
До свиданья и здравствуй,
Эдит!
Ты стоишь в перекрестье
слепящих лучей —
Королева парижских бессонных
ночей!
Пусть тебя не видать, хоть в
бинокли вглядись.
Но твой голос велик, словно целая
жизнь!
Видно, мир не придумал
бессмертья чудес:
И к тебе протянулась тропа в
Пер ля Шез...
И застыл сиротливо беспечный
Париж:
Неужели, Эдит, ты сегодня
молчишь? !.
Мой Париж, где рождаются песни
твои —
Мир мелодий о судьбах извечной
любви?
И откуда приходят твои шансонье,
Словно звонкий набат над землей
прозвенев?
Словно вера, надежда и боль, и вина,
В нас кудесников песни живут
имена.
Но сквозь годы звездой самой
яркой горит
Бесконечная слава малышки
Эдит!...
***
Пусть
Я этот маршрут изучил
наизусть!..
Но
Я теряюсь на нем в этот раз все
равно..
Знать,
Что больше не будут меня
ожидать!..
Быть
Тем, кого ты решила забыть!..
Мчит
Вновь электричка в тоннельной
ночи!..
В ней,
Как очутился, не знаю ей-ей!..
Шел
Я по улице, хрусткой как шёлк!..
Мок
Я под дождем, как бездомный
щенок!..
Так
Сделать не смог я спасительный
шаг!..
Мчит
Вдаль электричка в тоннельной
ночи!..
Зря,
Где-то в дороге теряя меня!..
***
Ветрошум...
Ветровей...
Ветросвист...
Не встречает в деревьях преград:
Падал лист...
Падал лист...
Падал лист...
А в итоге всё вдруг - листопад!...
По плечам...
По плечам...
По плечам...
Осыпается свыше листва...
А в стихах, словно лодки - причал,
Свою пристань находят слова...
М .Цветаевой
Теперь, наверно, знаю наизусть я
Еще одну трагедию войны:
Ту быль елабужского захолустья.
Где были счеты с жизнью сведены.
Когда испив до дна всю чашу мук,
Судьей судьбе был избран крюк
И символом бессмыслицы и смысла
На нем не тело, а душа повисла...
Слова...
Слова...
Листочки...
Строчки...
А в них - надежда, счастье и беда...
И чтобы все уж довести до точки,
Чтоб от "жилички" не осталось и следа.
Хозяйка дома собрала, что было
И этим зиму печь топила...
Ах, если б знала эта печь,
Что ей в войну досталось сжечь!..
Город, в котором живу...
Из легенды рыцарских времен
Город здесь однажды был рожден!.
А его истории река,
Как сама Преголя глубока!...
Сколько б не менялись времена,
Миром завершается война.
И тогда, подобно орденам.
Раздают названья городам!..
Нет, я разбираться не берусь,
Как сплелись здесь Пруссия и
Русь,
Тайны пусть хранит века подряд
Город Кенигсберг-Калининград!
***
Красоту калины-ягоды
И калины аромат
Взял себе в названье, якобы,
Говорят, Калининград!..
Впрочем, есть иные версии,
Их хранит архивов пыль...
И они-то, как инверсии,
Изворачивают быль.
А меж тем с Михал Иванычем
Вождь наш город повязал.
И с тех пор Калинин-памятник
Вечно смотрит на вокзал.
То ль ему уехать хочется
В средне-русские края.
То ли верит он в пророчества,
Суть их в камне затая!..
***
Эти улицы знали всякое:
Прусскую бытность и русскую
доблесть.
В сорок пятом прошлое их
иссякло,
Пораженья руинами горбясь?..
Эти улицы помнят главное:
Время вздыбилось.
Битвой пришпорено.
В сорок пятом здесь зарождалась
заново
И судьба их,
И их история.
Что ж: за прошлое кто бы ни
ратовал.
Здесь Россией прописан без срока
Самый западный город не запада.
Самый западный город - востока!
В.З и В.З.
Еще летает лист осенний
Над удивленною землей...
Еще не знает воскресений
Беспечный дождик проливной...
И только сердце, без сомнений,
Уже сближается с зимой,
Хотя летает лист осенний
Над удивленною землей!...
Еще не спрятались метели
Куда-то в дальнюю страну...
Не родились еще апрели.
Таят морозы тишину...
И только сердце, в самом деле.
Уже предчувствует весну.
Хотя не спрятались метели
Куда-то в дальнюю страну!..
Бывает, жизнь счастьем греет,
И слез печали не видать...
И неизвестно, что навеет
Нам память прошлого опять...
И только сердце вновь сумеет
Заранье всё предугадать,
Когда и жизнь счастьем греет,
И слез печали не видать!...
В.З и В.З.
В центре города, в двухкомнатной
квартире,
В разные мгновенья и поры,
Как во взбунтовавшемся эфире,
Проживают разные миры...
Здесь жильцы - есенинские
строки,
Пушкин, Маяковский и
Шукшин...
Интересы здесь не однобоки, -
Широки, как широта души...
И с утра, и с ночи, и с полночи
Приходи и будешь здесь своим,
И обхожен да и охлопочен,
Где-то нелюбим, а здесь - любим...
Здесь всегда найдут и соль, и
хлеба,
Утешенья словом одарят...
Если где-то вдруг "с овчинку
небо",
Здесь в просторы двери отворят...
Не бывают здесь рвачи и снобы:
Им не та здесь суть, не та
среда...
Я за этот дом. За то я, чтобы
Было здесь все так и так всегда.
Дом друзей...
В нем не живет усталость,
Боли и удачи всех живут...
Хорошо, что в жизни мне
досталось
И бывать, и нужным быть мне
тут.
Поднимаю тост за всех, кто в
доме
Был и будет, хоть единый миг...
Поднимаю тост за всех я, кроме
Тех, кто сердцем к дому не приник.
Те пройдут, как малая досада,
И простынет их чуть зыбкий след...
Пью за лучший дом Калининграда,
За друзей, которых ближе нет...
***
А что зима по-настоящему?
Наверно, это не был где б, -
Пройтись по снегу, по
хрустящему,
Хрустящему, как свежий хлеб!
Зря из него лепить - не лепится
Ни баба и ни снеговик...
Но хорошо б три зимних месяца
Снегов не иссякал родник...
Пусть будет всякий снег! По
качеству
Да и по форме, наконец...
Зима, порой, сродни чудачеству
Чуть легкомысленных сердец!..
***
О, карт магический язык:
Их дар предвиденья чудесен.
Я верю им, как ученик.
Которому явился Мессинг!...
Я зачарован.
Забран в плен.
И вижу весь свой путь воочью.
Гаданье столько мне пророчит
Прекрасных только перемен!
Ах, карты! Все ль вы угадали?
Судьбу вы видите ль насквозь?..
Двух жизней хватит мне едва ли,
Когда б гадание сбылось...
***
Вот ты сказала: "мой супруг...”
А прозвучало - "враг!..”
Когда ж такое стало вдруг,
Что стало все не так?
Что стало все наоборот -
Навыворот и вспять!..
Не все' легко нам бог дает,
Чтоб так легко терять.
А с глаз - долой.
Из сердца - вон! -
Пожалуй, примитив...
И будет жить в тебе, как сон,
Моей любви мотив...
Однажды вновь взорвется вдруг
Твоих идиллий мрак.
Ты скажешь: "Это мой супруг!..”
А эхо скажет - "Вра-а-а-г” ?!.
***
Ах, это утро было, как награда.
Вы были по-домашнему просты:
Как хорошо, как искренне не надо
Заумных слое выстраивать
мосты...
Прекрасно вместе просто выпить
чая
И, как птенцу, еду вам принести.
Смотреть в глаза, улыбку
примечая,
И внутренне от этого цвести...
Потом в такси к большой разлуке
мчать,
Билеты брать из радости в
разлуку,
И вслед смотреть...
И чувствовать печаль
И светлую, загадочную муку...
АКТЁРСКОЕ...
Наша жизнь до спектакля –
житейски проста:
Репетиции... Читки...
Забот суета...
Но чуть занавес дрогнет!.. И
третий звонок
В наше сердце вонзается, словно
клинок!..
Просто сцена не терпит ни
фальши, ни лжи,
Если есть что сказать -
непременно скажи.
Что без муки лицо?
Без страданья глаза?
В них всегда быть должно
Или "против ", иль - "за'!
Наша сцена - арена прекрасных
боёв,
Боль сражений за сердце твое и
моё...
Идеалы призванья к барьеру
зовут...
Это каторжный труд!
Это радостный труд!
***
"Все проходит!.." - на перстне
писал Соломон.
О, великая, древняя мудрость!
Каждый шаг с той поры на земле
обречён:
Все, что делаешь, в принципе –
глупость.
Все, что думал, лелеял, у сердца
берег,
Все уйдет навсегда, без
возврата...
Жаль, что все это вовремя нам
невдомёк
И спешим мы в деяньях и датах...
"Все проходит!..”
О, слава большому уму!
Все. как истина, необратимо...
Я хотел бы, мечтал не поверить
ему,
Но проходишь и ты даже мимо!
А.П.
Что судьба и пророчества?
Лучше душам поверьте:
Счастье и одиночество, -
Все кончается в смерти...
Не твори святотатства.
Потонув во вреде.
Чтобы чистым остаться
Там, на высшем суде...
Там всё вмиг разгадают,
Каждый правду найдет...
Но Христа распинают,
А Иуда живет...
***
Что слава?
Известность?
Иль авторитет?
И сердцевина ли она?
Или - оправа?
Вполне, быть может, для одних отрава,
А для других - недостижимый раритет...
***
Как из этого окна
Вся мне улица видна...
Столько прошлого храня,
Помнит улица меня:
Ясли...
Школа...
40 лет...
Коммунальный туалет...
Общий дом из двух квартир
Неоткрытый миру мир...
И с соседом заодно
Мы глядим в одно окно...
И из этого окна
Нам вся жизнь моя видна,
Как колодца глубина...
***
На этой остановке пишутся
стихи...
Я это знаю сам не понаслышке...
А может, просто лености грехи
Я, как кафтан латать пытаюсь
"тришкин"...
Находки слов хватая на ходу,
Как будто пищей обожгусь
горячей.
Но все же их, наверное, сведу
Во что-то, так или иначе...
На этой остановке пишутся
стихи...
Да те, кто здесь стоят, об этом
и не знают
Не потому, что все к стихам
глухи,
А потому что не стихов стоят и
ожидают...
***
В Калининград, в Калининград,
Как и по всей России,
Приходит буйный листопад.
Причем такой красивый!..
В нем есть и золото, и медь,
И я всем сердцем слышу.
Как он умеет прозвенеть
По тропам да по крышам!..
Но жаль, что дворники с метлой
Совсем не слышат звона
И расправляются с листвой
Безжалостно резонно:
Пылает в пламени костра,
Как будто так и надо.
Такая звонкая листва —
Листва Калининграда!..
И все, чему глазами рад.
Так отнято нахально.
Что даже рифма "листопад"
Становится банальна...
***
Я иду среди пустого города.
Вздыбленного долгими ветрами,
Чей-то пес с опущенною мордой
За моими тащится следами.
А вокруг осенняя распутица
Разгулялась, будто в пошлом
фарсе,
И хохочет за спиною улица,
Улица по имени - Чонкадзе!
Ах, не трусь, собака одичалая:
Улицы не люди, их не бойся,
За своей тоской, как за
причалами,
Как и я порой, возьми и скройся..
Не ворчи, что я застыл пред
окнами
Для тебя неведомого дома...
Оба нынче мы здесь одинокие...
Но тебе-то это так знакомо…
***
Никто не замечает: век уходит...
Никто не знает, как уходит век...
И в счастье иль в одну из
преисподен
Уходит вместе с веком человек?..
Что в этом целом веке было
главным.
О чем и в новом стоит не
забыть?..
А был ли век наш просто, право.
славным,
Лишь только времени дано
судить...
Чего достоин - од или пародий
Мир, уходящий в вечное вчера?..
Декабрь... Две тысячи...
Предновогодье:
И грусть... И радость... Шум... И
мишура...
12.12.01.
***
В глухой провинции всё кажется
глухим:
Пустые улицы
И людные проспекты.
Неоновых реклам разляпистые
спектры.
И скуки злой нахрап неукротим...
И от портвейна розовые лица...
И от портвейна ноги - вкривь и
вкось.
Не зря полночный ветер яро
злится,
Тела и души пронизав насквозь...
А я в одноэтажной глухомани
Живу лишь утешением одним:
Всё и в столице скажется глухим,
Когда ты сам и глух, и странен...
***
Нас порой истязают сомненья,
Где найти эталон правоты?..
И вслепую, как будто кроты,
Мы своё продолжаем движенье,
Смутных мыслей поток заглушив...
А вот как быть с движеньем
души?
Нас порой истязают сомненья...
***
Вспомни меня где-то...
Помню тебя всюду!..
Приветами
Для ответа
Мучить тебя не буду...
Жизненный путь так сложен:
Не всё
Не всегда удается...
Но то, что всего дороже.
Таким навсегда остаётся...
***
He взлететь!
He потому что не пилот.
Не потому что нету самолета.
Не взлететь!
Оттого что для сердца полет
Интеллект,
Романтика,
И - работа...
Я - романтик!
Хоть уйму распрожил годов.
Интеллект мой пока еще в
полном порядке
А к работе я всею душою готов.
Не взлететь!
Но тому есть разгадки...
Из всех кроссвордов, ребусов, шарад
Лишь их и разгадать довольно
сложно…
Не взлететь!
Ведь порою не зря нас смешат
Возможности, воспринятые
ложно....
***
Конечно, наше лето не подарок:
То хмурится, то ливнем обольёт…
Но жизнь ведь тоже не бывает
без помарок:
Хоть что-то, но судьба
перечеркнет:
В любой погоде, как и в дне любом.
Хоть что-нибудь толковое
найдется...
А если что-то подытоживать
придётся.
Не вспоминай при этом о
плохом!..
Плохое, как предвестие морщин...
Плохое, словно пропуск в
постаренье...
С хорошим жизнь, как
стихотворенье,
Где если чуть с мечтой
переборщим,
Зато подарим сердцу вдохновенье
И к клану всех счастливых
приобщим!...
Сегодня и потом счастливой будь.
У лета и судьбы потребуй
настроенья.
А как ты жизни совершишь
строенье,
Зависит от тебя..
И тут не обессудь!..
***
Какая мука средь вокзальной
суеты
Искать любимые черты
Под бег часов неумолимых,
Под восклицанья!
Слезы!
Смех!
Взяв на душу невольный грех
Считать, что счастье вовсе
мнимо.
Что верить некому вовек!..
Конечно,
Истинная мука —
Жить на пределе тех минут,
Которые вот-вот пройдут
И место их
займет разлука!..
***
Ну вот и кончились отсрочки:
И все же новый год настал!
Как побежали снова строчки
По полю белого листа!
Что в этих строчках мне
прочтется
И напророчится в них что?
Галантный флирт картин Ватто
Душой быть может изберется,
А может - хаос Пикассо?
Или абсурдность Ионэску?..
То слово - гибкое лассо.
То - как алмазная подвеска...
***
Полумесяц - это часть луны.
Две недели - половина месяца.
Если муза в январе не взбесится.
Будет месяц полной тишины!
Дело не в страстях
И не в крови.
Дело в размышленье и в
раздумье...
Что любовь - воистину безумье.
Не оспорить и самой любви!
Все надеюсь - не промчится зря
Эта половина января!..
***
Понять себя не очень-то легко...
В мгновенье яркое, как искра,
К самим себе мы лишь бываем
близко.
Все остальное время - далеко!..
Понять себя не очень-то легко,
Понять других трудней, тем
боле.
И только сердца доброта и воля
Способны, может, как "компас"
Открыть тропинку нам самим до нас!..
***
От слез
Мороз?
Иль от мороза
Слезы?..
Но в царстве грез
И места нет для прозы!
Слова душе –
Бальзам или отрава?
Быть неглиже
Душа не смеет, право!..
Ее открыть
Лишь тот сумеет.
Кто тайнами её.
Как бог владеет.
Кому она принадлежит
Вся - без остатка...
Кому принадлежать
Ей и светло и сладко!..
От слез
Мороз?
Иль от мороза
Слезы?
Не все сбылось
От лирики до прозы...
***
Вот все читают Булгакова
И все - одного...
А понимают ли его одинаково -
Все до одного?
Всем, кто стар или молод,
А может возраст не в счет.
Кем представляется Воланд:
Дьявол он?
Или чёрт?
Мне скажут - какая разница?
Порода у них одна!..
А если поздно душа спохватится.
Чёрт к ней стремится иль
Сатана?..
Конечно,
Каждый читает, как может,
Или так, как учили его читать,
Но гений всю жизнь одних тревожит,
Других же способен лишь развлекать...
***
Чем пахнет падающий лист
Прозрачности осенней.
Или когда туманно-мглист
Маршрут его крушений?
Чем пахнет листопада шум
И дождь, листвою моросящий?..
И что тут сравнивать "parfium",
Хоть из Парижа.
Настоящий?..
***
Как молчит телефон!..
Как он долго молчит!..
Как проклятое сердце стучит!
Всё б хотелось ему.
Чтоб всё было прекрасно,
Так, как быть непременно должно.
Всё б хотелось ему...
А хотелось напрасно.
Потому что тебе —
Все равно...
***
И вот теперь
Настала оттепель —
Снегов
И льдов, и глаз.
Привыкших к снегу!
И каждый взгляд,
И каждое из слов
Подобны первому побегу:
В них столько нежности
И солнечных лучей,
И столько непропевшихся
мотивов,
Что скоро хлынет песенный
ручей,
Как пылкая весна — неукротимо!
***
Как путники, промокшие в дороге,
Стоят деревья в сумрачном лесу...
Сюда свои обиды и тревоги
Я иногда, как в церковь, принесу.
Стою... Молчу...
И тихая беседа
Бездумных листьев голову
кружит...
Так очищенье душу обнажит
И исцелит от странного навета!..
***
Куда ушло все то, что было:
Надежда, вера и любовь?
О землю сердце грохнулось
бескрыло
И не взлетит, наверно, вновь...
И так беспомощны слова.
Как будто слово глухо, немо!
Быть иль не быть?" —
Извечная проблема,
Но сквозь века все более нова!
***
Как нас пугают перемены!..
Откуда в нас испуга гены?..
Когда меняем мебель, стены,
То страхи в нас обыкновенны...
Но если нас меняют вдруг.
Чем порождается испуг?
Любовью?
Ревностью?
Не нолями?
А может, одиночества
отчаяньем?..
***
Кассеты тебе подарил в день
рожденья...
Мой голос теперь у тебя на
дому...
Я. в общем, завидую нынче ему.
За то, что он может в любые
мгновенья
Дарить глубину моего откровенья,
За то, что он близок к тебе в те
минуты,
Которые мне, словно тайна
закрыты,
И я отделён от него почему-то,
А голос с тобой и ничто не
забыто:
Мой голос теперь у тебя возле
сердца,
Как биение... Перед рожденьем
младенца!
***
Кое-где мелькает готика
И уже сомнений нет.
Что гипербола "экзотика"
Рифмой просится вослед!
Остальной "архитектурою",
Хоть досадна эта речь,
Словно горькою микстурою,
Так и тянет пренебречь!
Ну а в целом впечатление.
Не ввожу себя в обман,
Город - как стихотворение.
Что начеркал графоман!..
Себе.
На целый век хватило бы запала!..
Вот шесть десятков выжить
удалось...
А много шесть десятков или
мало,
Не разгадать по-русски - "на
авось!"
Здесь все теперь - от "альфы до
омеги" -
Мне заново придется пережить.
И в памяти, как в молодом побеге.
Сумеет все до дна перебродить!
Все будет - наслаждение и пытка
И хоть спиртным не балуюсь не
давно.
Но этого крепчайшего напитка
Мне избежать уж точно не дано! ...
27.06.01.
У памятника Ф.Шиллеру
Вас 200 лет уж нет на свете,
А помнят, будто вы ушли вчера...
Вот так вот силой мысли и пера
Себя вы утвердили на планете...
О, век крутой, благослови
Учителей и их ученья,
Мы учимся коварству и любви.
Читая нынче ваши сочиненья!
"Разбойниками" быть или не
быть,
Или считаться "Орлеанской
девой", -
Мы до сих пор не в силах
разрешить
Сей вечный спор Адама с Евой...
Вас 200 лет уже на свете нет.
Но есть у славы вашей
продолженье:
Царапают свои на памятнике
сочиненья
Лихие эрудиты наших лет...
Маме...
Какая б ни была за окнами эпоха,
Какие б расстоянья не легли меж
нами.
В мгновения, когда нам хорошо и
очень плохо,
Мы обращаемся, конечно, только
к маме...
Все наши беды мы приносим ей,
И от нее мы ждем порой совета,
Потом мы все не исполняем это,
Поскольку сами, мол, на свете
всех умней!..
И все же день один нас единит
всегда
И мамам, и другим на удивленье:
Конечно это - мамин день рожденья
Великий день во все ее года!
Пускай прогноз грозит сплошным
дождем,
А светит пусть тебе сплошное
солнце.
Пусть все тебе сегодня удается,
Хотя б в воображении твоем!.. А наяву...
Прими любовь детей,
Пускай она наивна, без затей,
Прими все лучшие, конечно,
пожеланья,
И строки стихотворного
посланья,
Хоть в них и чувств, и мыслей
кутерьма.
Но ты всей жизни на Земле
основа!
Не зря же первое ребенка слово –
Великое, как жизнь слово - “Ма!..”
***
Ну что такое двадцать два?
Увидел, вроде, свет едва...
Не все познал,
Не всё увидел,
Не всё испробовать успел...
Кого-то, впрочем, и обидел.
Кого-то, может. Просмотрел...
Лишь двадцать два!
Отличный возраст!
Для всех надежд и перспектив.
Душа поёт...
И сердца возглас -
Как будто шлягера мотив:
В нем и отвага,
И бравада,
И в нем умение понять.
Что в двадцать два еще не надо
Кому-то что-то объяснять...