Наткнулась на сие творение..ну же, скажи,что это прекрасно...

Что у меня - к тебе?
Ничего; просто было нам по пути.
Несколько слов, пара случайно раскрытых тайн.
"Напишу-сама-если-не-ответит-до-десяти".
Ненавязчивое сообщение, ожидающее в сети.
Необьяснимое,
перекрывающее гортань.

Что у меня - от тебя?
Ничего; неоконченный разговор,
имя - странное, незнакомое, будто взятое с потолка.
Сны и синие сумерки - слабый ночной раствор.
Ты меня плохо знаешь, правда, - я просто вор:
я сегодня купила книгу,
которую тогда ты держал в руках.

Что у меня - с тобой?
Ничего. Каждый - снова в своём мирке,
на своих орбитах, в своих затерянных городах,
на своей дороге, в своём отчаянном тупике, -
со своим неразменным,
начертанным на руке.


Что уж со мной поделаешь, ели я такая, если я как щеночек, который привыкает, влюбляется в хозяина..и с очень большим трудом приспосабливается к жизни в одиночестве,к жизни без него...

Вчера от нечего делать..(диплом же-это не важно...кто такой диплом? да тошнит меня от него...) ворошила прошлое...
Однако я мазохист...
Наткнулась на песню Animal Jazz – ...я ищу тебя в каждом взгляде...помнишь?или все настолько уж плохо и не важно?
Почитав переписку,поняла, какое же я унылое говно....как же я опустилась, унизилась, затоптала себя...это же надо так убить гордость...да ладно бы это оценили и сделали вывод..а то нет, ничего хорошего это не дало...

Потом еще наткнулась на песню,которую мне Настя кидала как-то... dom!No - пара взаимных убийц...тоже крутотень...

Потом в неделях бесполезных молчать
И кто из нас весь этот смех двоих возьмёт на себя?
И мне по вкусу её каждый укус – словами в шею и она мой легендарный вампир
Ты на качелях, а я целю из окна, в твоё левое тебя (сердце)
Мой шифрованный мир..

Люди без имён, взгляды на асфальт, утро без двух слов
И мы здесь пара лишних
Здравствуй как дела? Мне бы разгадать! Кто внутри меня –
Так безупречно пишет для неё...

А вот еще:
Давно ли наши стены закрыты от друг друга?
Они закрыты от тех, кто лишь совсем недавно оставлял на них признания и клятвы о вечной любви.
Это ли не настоящая боль? Утверждаться в ничтожестве своих же слов. Поносить себя, проклинать...искать подвох...
Но подвоха то нет, это не игра.., а злая реальность.