Я в храм пришёл – не жаловаться, нет,А чтобы к Богу… встать немного ближе.Я бомж… и, ясно, не во фрак одет…Но ведь не Богом я - людьми унижен!Я всё своё теперь ношу с собой:Мой быт тяжёл, но так легка дорога!Хоть потолок дырявый надо мной,А мне и места надо-то немного….Я деньги дал на толстую свечу,Спросил послушника, куда её поставить…Что мне ответил он – я лучше промолчу…Не он ведь в храме службу будет править!Священник с дьяконом запели «Отче наш…»И люд вокруг поспешно закрестился.Меня же служка «взял на карандаш»И под дождём я снова очутился….Сижу на улице у храмовых ворот,Со мною такой же рядом бедолага…А дождь, как из пожарных шлангов льёт,Так жалко стало мне его беднягу!Накрыл его своим я пиджаком,Пожаловался: «Что ж это такоеИз храма гонят нищего пинком…Скажи, где ж их сознание святое?!»Он тихо слушал, опустив глаза,Но в них мелькнуло что-то неземное…А по щеке то ль капля, то ль слеза…Он до меня дотронулся рукою:«Прости, что не ответил на вопрос,Заслушался, как звонница рыдает…Мне тоже в храме места не нашлось,Хотя меня там…Богом называют…».