Что с того, что была? Расплескала волос терракот..
Подводила глаза, шепотом воду дробя.
В семиутренней серости, в ассортименте погод,
Обнажала внезапно постельную резь декабря.

Что с того, что ушла? От удушья тоской нет следов.
Колотились слова в запотевшие стекла окон.
Уходя - тишина. Не клянут и не рубят голов.
Дальше всё, как всегда - бутерброд и засохший бекон.

Что с того, что вернулась? Тянула улыбкою рот.
Черно-белыми снами погладила по суете..
На простуженом горле тиски повседневных забот,
В подреберье гниет, всеми чакрами вросший, Тибет.