И мокнет осень золотая, и мокнет автор этих строк, слезу солёную глотая на перепутье трёх дорог. На этой, долгой и тревожной, уже забытой навсегда, оставил я в пыли дорожной свои ушедшие года. | А той — конца и края нету, но мне там виден каждый след: по той, другой, уходят в Лету мои друзья со школьных лет. И третья — узкая, кривая, там вечный мрак в конце пути, по ней, на небо уповая, мне предстоит ещё пройти. |