Лето красное, росы студёные;
Изумрудом все листья цвечёные;

По кустам, по ветвям потянулися
Паутинки серебряной проволокой...

Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.

Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!..

Дождь обнаглел и сыпал бисер
на раскалённый солнцем двор,

и я нечаянно влюбился
в их еле слышный разговор.

Женщина - это весна.
Лёгкой походкой она

Нежно зимы лишь коснулась.
Чудо! Природа проснулась...

- Что ты мне подаришь, лето?
- Много солнечного света!
В небе pадyгy-дyгy!
И ромашки на лyгy!

- Что ещё подаришь мне?
- Ключ, звенящий в тишине,
Сосны, клёны и дубы,
Землянику и грибы!..

Я слишком осени верна…
Ее дождям и листопаду,
Ее пронзительному взгляду,
В котором тайны глубина…

Я безнадежно влюблена…
В осенние стихи и грезы,
В ее немеркнущие звезды,
И в небо, нет в котором дна…

Я слишком предана тебе –
Царица-осень, осень-сказка,
Твоей венецианской маске,
Так ускользающей в толпе…

Я переполнена тобой…
Лазурью, золотом, пурпуром,
И новых легких строк ажуром,
Что пишет дождь на мостовой…

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит...

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд...

Этот месяц – утро года,
Просыпается природа.
Не весна, а предвесенье:

Снегопадом и метелью
Нас ему не удивить,
Но как любит пошалить!..

...Сентябрь, не отводи твое крыло,
твое крыло оранжевого цвета.

Отсрочь твое последнее число
и подари мне промедленье это...

Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик -

сомнительный и странный,

По - диккенсовски -

тусклый и туманный,

Знобящий грудь, как зимние моря...
- Ваш нежный лик при свете фонаря...

Давай перекроим весь календарь
(Не тронув летнего многоголосья),
Чтоб по четыре месяца у осени
И у весны! И лишь один январь.

Тогда бы тьма декабрь не занавесила.
Тогда б февраль не мёл снега свои.
Тогда бы было больше на два месяца
Стихов и песен, дружбы и любви!