Не знаю, что конкретно меня вытащило на эту тему. То ли "у кого что болит", то ли недавняя встреча с давним знакомым. Я его очень люблю, нет, правда. Мне трудно его не любить, ибо он дико искренен во лжи. На него хочется любоваться, потому что он увлечен собственной Сказкой, потому что эта Сказка не красит его и не оттеняет - она как будто существует от него отдельно. Люди, которых он никогда не встречал, но знает лучше себя самого, события, которые никогда не имели места быть, но живут так ярко и ощутимо. Я знаю точно, чего и почему ему не хватает. Он и сам знает.
.. Все закончится, когда он поймет, что прокололся. Все закончится много хуже, если он проколется, а я не успею отреагировать, и он поймет, что я знаю. И, кажется, не сможет мне этого простить. Я бы не смог, по крайней мере.
С другой моей любимой лгуньей ситуация немного иная. Мы давно друг-друга знаем, потому наша ложь - сложная система маркеров, указателей, сигналов. Ложь "правда почти все, ну ты понимаешь", ложь "спроси меня, пожалуйста, как на самом деле", ложь "не лезь сюда", ложь во благо. Между нами нет единственного - просто лжи. Хотя она тоже, наверное, когда-нибудь будет и вот это уже станет непростительным для одного из нас - неважно кого.
Есть люди, которым я не могу соврать.
Не-не, я очень хочу (и даже чаще всего), только не получается. Я с ними чаще молчу и все о [высоком] хуйне какой-нибудь, но это неважно. Им нужны ответы, а ложь - это не ответ, это слова. Которые появляются потому, что окружающим лгуна нечасто нужны ответы. Ему самому тоже.

Я вот сейчас, может, глупость сморожу, но мой ад и мой рай где-то рядом с теми, кто ищет ответы.
...Только мне еще рановато и туда и туда.