Мы делим постель. Но не образ мыслей. Мы делим ночь, грубо, ножницами, напополам… Но не жизнь. У него есть ключ, у меня — замочная скважина. Вам кажется, что любой ключ хорош — нет, у меня английский замок, где важен каждый резец… Разнополость — беда или счастье? Порок или благословение? Когда теплая сильная рука до хруста сжимает мое плечо, в категоричной судороге экстаза — благословение… Когда перекошенное от злобы лицо направляет прямую, точную руку куда-то ниже пояса — порок… Я — женщина… Он - мужчина… Но наши параллельные не пересекаются. И не пересекутся. Потому что я — не мужчина, потому что он — не женщина. Мой удел заунывные песнопения до утра, под полной луной, распустив гриву по обнаженной спине… Его удел безудержные толчки, сладкие, томительные, там, где настигнет… У стены… На столе… На теплой, влажной от летнего дождя, земле… Я податлива, потому что Господь научил меня быть такой, он спрятал под моими веками тайну, которую вы все силитесь разгадать, сами не отдавая себе отчета в своем напоре и безумии… Я умею бесшумно, бесслезно плакать, и мои слезы превращаются в жемчуга на таинственном дне океана… Вы вылавливаете их и надеваете мне на шею, в знак своей благосклонности… Я пахну женщиной, и это сводит с ума, даже меня, меня саму… Я закрываю глаза и медленными дозами пускаю в свою вену счастья, от осознания того, что я — женщина… На твердость, я отвечаю мягкостью, на грубость — нежностью, на обиду — прощением… И мы делим постель. Но не образ мыслей.
Миры Бии Каулле
