Посыпались ресницы бреда перекрученной души.
Что на тебя напало, бессонное дитя проклятой ночи?
Свет ли, что мягкими перьями смахивал пепел уходящей боли?
Тьма ли, что тёплым объятием спасительной слепоты погружала в глубины самосознания?
Дымка, дымка, дымка предрассветного танца Сета и Ра
Рассеется Ужасом, рассеется Зёрнами,
Рассеется белесыми пятнами зарождающейся боли
По самому сердцу, постепенно омертвляя избитую, бьющуюся в конвульсиях жизни плоть.
Посмейся же над своей слабостью,
Узри миг её последнего дыхания,
Сделай последний вдох
Перед тем, как рвануть из грудной клетки когтистой лапой разума ошметки непригодных эмоций.
Признайся, ты разучился любить, так и не начав.
Ты разучился жить, так и не начав.
Ты разучился Быть, заранее продав,
Продав свой томный дух высшему разуму,
Искусственному интеллекту,
Бессмертной, Первозданной, Благословенной_И_Трижды_Проклятой Тьме.
Какой же смысл теперь терзать глухую плоть сердца стонами призраков мертвецов?
Которые к тому же так и не успели родиться? Родиться...
Родиться... Какая разница, пусть даже в воображении лишь...
Убей их. Убей их всех.
Всех до единого.
Будь собой, и не будь собой.
Оглохнув, ты услышишь.
Ослепнув, узришь.
Омертвев, почувствуешь...
Почувствуешь, чтобы заново умереть
И заново родиться.
Смысл Жизни.
Вот ведь Он.
Я Его Вижу.
Я Вижу Тебя.

...Мой Свет и Тьма.
Расскажи мне сказку.
Помнишь, ты обещал?
Помнишь, ты говорил, что сказки твои
Пугали всех тех, кто когда-либо составлял тебе
Аудиторию?
Что? Ты не хочешь ворошить старые сказки?
Ну что же, тогда... давай напишем новую.
Вместе.
Страшную Сказку.
Затмим самого Эдгара По и Лавкрафта.
Ты будешь рисовать сюжет.
Ты будешь окрашивать основной фон, в чёрный, естесственно.
А я возьму кисти,и буду его раскрашивать завихрениями радуги.
Черно-белой радуги.
Я буду играть белыми клавишами.
А потом мы поменяемся.
И тихо и неуверенно, но под твоими пальцами
(под твоими длинными красивыми пальцами...)
Родится мелодия, окрашенная Светом.
А я в это время спрячусь в тенях.
Я тени буду создавать.
Я буду твоей тенью.
Каково это - быть тенью того, что само носит в себе сплошной мрак?
А вот так. Я найду в тебе силуэт света, и стану Его тенью.
Мы вместе напишем историю, разделив её пополам.
Пережив её.
Умерев в конце, сжав руки друг друга в кровавые тиски.
...Ты знаешь художника Здислава Бексински?
Наша история будет окрашена в такие же тона, что и его картины.
Наша история будет посвящена ужасам Освенцима Человеческих Чувств.
Слова мы вырежем на собственной плоти, и кровью напитаем
Порождённого Нами Демона Строк.
Воздадим же дань силе, способной в кровавом объятии столкнуть людей, внезапно прозревших существованием друг друга.
В кровавом смертельном объятии, в первом и последнем огненном поцелуе, орошённом жгучими слезами последней жизни.
Страстный танец огненных саламандр, переплетающихся в кольцо вечного движения.
...Только не говори, что боишься сделать больно...
Только тебе и дана эта милость.
Так возьми же свои кисти, мой мёртвый художник.
Нарисуй открытую клетку с прахом Мёртвой Эвридики.
Давай же начнём эту дикую сказку.
Я не знаю, как мы её закончим,
Если закончим...
И единственной причиной её завершить
Может стать только
Твоё Желание
И моя смерть. 

... а ты сказал, что навеяно Скавром... зря, любовь моя, страшные аналогии крутились во мне ещё до знакомства с ним, и ты Знал... к чёрту прошлое. Оно было отсрочкой... отсрочкой нашего понимания друг друга.