розовый слон маленький как
мысль о не сделанном шаге
и погребенный столыпинский хаб
оперным выстрелом габи
с клавиш собравшей для болена свет
черный и белый в мгновенья
тихо ложатся кистями в портрет
фразами в стихотворения
хаммеры взвоют крутя витражи
шинами на поворотах
землю целуя
под 1-2-3
4
в северном крае
прошлое к новому приревновав
скатится "Жизнь" лемом
по старым периллам катуллов
ты мне прикажешь немножко остыть
литием или бериллием
чтобы вернуться
и быть
ветром
подснежником
тульей...