через очко советского капучино
смотрю
на арбалетовость
но не как ты их видел
бумага змеево стремится
в конус завернуться
плечами периметра в шаль
туда ссыпаются минуты не с кафе
не с ресторанов
а с задрипанного зала
в козлищах отоплений
баррикадами от батарей
и ки больных и топких рук

когда б не соболь той больницы
машины оставались бы собой
распять на свете
не так уж плохо....

а помнишь
каряя отрава сублимаций
в бумажном испещренном формулами
молоке
теперь
когда я долго на нее смотрю отсюда
там
море....