в заголовке не хватает одной буквы...ты помнишь о ней..
такого слова нет у них..пооэтому его нет в языке..
все будет похоже на танец восьми опахал...
верхний уровень непритязаний..
глубинный круг простых истин нашего уровня...
фонит тутси..как она фонила первому навязчивому поп корну...я меняю диалоги на наши и ты
появляешься...
я здесь...
фонарем подписанным твоими стихами
я вырулю к вам по ошибкам и лестницам ...друзей..
у слова рядом кроме собачьей выгрузки желания не расставаться на прогулке называемой твоя последняя жизнь...
а там ладья и наконец то..гравий от колес а не палки в спицы...есть какая о скрытая агрессия звуков...яченье..рык..как будто само слово знает о краеугольности настоящих желаний..они похожи на газету под старыми обоями..читая которую проваливаешься в колодец...камень падает быстро..если знает кому...а иногда камни похожи на звезды...две параллели скамеек и домик..нарисованный всегда на трубе..или на земле..
какая разница..у тебя под носом саксонский фарфор или чешский хрусталь..а может китайский фаянс...если там лежит янтарь о котором знает твое море..ты можешь есть даже из собачьих или почечных лоханок птибурдучья..ты будешь там где помнишь..
столовое серебро смех и неверие золоту..но если ты думаешь о сакуре...даже если у тебя лом в тарелке..ты будешь есть китайскими а может японскими палочками...что бы улыбнуться бойцам сумо...
мы все эти бойцы...надутые временем из чужих мешков эго...которые я называю авоськами...ячейки для пустых злей пираний...
вспомнить можно даже то чего не было..
веревка утреннего ого...стиранное белье...и вертолетик мухи...и ты понимаешь..что в чистоте предательство стерильности и месть кастрированных котов и кошек..за выемку весны..так нам и надо...но..
есть фотография... похожая на днерожденный торт...
и там
есть музыка тишины и ожиданий замешанных на непонятной вине как у БГ...а она еще хуже жалости поэтому я сплевываю в системный монитор красным морем и иду в реальность...чтобы открыть новый коридор словами..раз уж так нас вычищают..стоит помочь..ластик ..карандаш..бумага....несложный круг правды..однажды подсказанный тобой в рассказ..за несколько лет до беды..
да..
машина думает за нас...но мы иногда поливаем и металлические ветки..не для хохмы..а для движения...не по кругу..а хотя бы... из него..
там где прячется буква...остался ар о мат
1.
и 10 лет спустя..новая версия..