ВЛЮБИЛСЯ В ЖЕНЩИНУ ПОЭТ... 9 часть. 

 

Лейли:

 

Сколько слов о Любви, сколько песен,

Сколько музыки, сколько стихов, 

Только видно не высказать, если

Люди пишут о Ней вновь и вновь.  

 

Вдохновенное, хрупкое чудо,

Льётся свыше Её благодать.

Бесконечное, из ниоткуда, 

И не высказать, не разгадать. 

 

Еслиб люди однажды сумели 

Передать это чувство сполна, — 

Не писали, наверно, не пели,

Больше мы о Любви никогда. 

 

Потому-то поэты веками,

Ждут с высот вдохновенный поток, 

Но спускается с неба стихами,

Несказанное что-то меж строк…

 

Терентiй:

 

Когда пишу я о любви,

То меркнут все слова мои.

И сохнут строчки все мои,

Когда пишу я… для любви.

 

Когда пишу я … – про любовь,

То, кажется, что в бесконечность

Стихотворение легло.

И всё равно – не безупречны –

 

Его нетронутая суть,

Его невинное начало…

Нет!... – мне земным – не обернуть,

Ту, что меня здесь – пеленала:

 

Прощала, верила, ждала,

Питала плоть нетленной кровью,

Была… смирения полна,

Была – сама собой – Любовью.

 

Терентiй:

 

Мила мне осени прохлада

С безлюдных парков тишиной,

Небрежностями листопада

В его манере… золотой.

 

Милы дожди, что разгоняют

Суеты жизни по домам.

Уверенно, как будто знают,

Что нет в них надобности нам.

 

Свечи ли вешней догоранье

Или итоги летних дней? –

Все умещается в названье

«Мгновенья осени моей».

 

 

Как будто притихла осень,

Наряды свои отбросив;

Деревья, в могучей позе, 

Стоят в ожидании вьюг. 

Готовит зима этюды: 

Она, как всегда, — с прелюдий;

И ветер холодный будит, 

Ушедшую в сон, листву... 

 

Застыли слегка окошки 

И мёрзнут уже ладошки, 

Да жмётся поближе кошка, 

И стал поуютней дом. 

А осень — из многоточий… 

Меняет то кисть, то почерк;

То лучик, то мокрый прочерк

Оставит в окне моём… 

 

Терентiй:

 

Есть в вечерах, особенно осенних,

Нездешняя, тревожная печаль.

Так снятый напоследок кем-то ценник

Торги кончает, ничего не жаль.

 

Есть в вечерах, особенно осенних,

Неуловимый след, известный из следов,

Что обязательно окажется последним,

Как рельсины… кусок – для поездов!

 

Есть в вечерах, особенно осенних,

Душа, которой хочешь прочитать,

Точнее выплакать своё стихотворенье

И сочинителя при этом не назвать.

 

Есть в вечерах, особенно осенних,

Восьмая нота и прозрачный цвет,

Когда сквозь наведённые сомненья

Пробьётся всё же правильный ответ

 

 

Лейли:

 

Дождей осенних чистый перезвон, 

Надеждой обволакивает душу. 

Летят в ладони капельки жемчужин,

И дышится с Вселенной в унисон.

 

Уже не слышно перелётных птиц:  

Давно их заждались другие страны,

Но помнят, помнят серые туманы,

ЧуднЫе песни маленьких певиц.

 

Как осень, всё же, трепетна, тиха,

Лишь слышен голосок дождей хрустальный,

И шёпот листьев в воздухе прощальный,

Напомнив зелень прошлого слегка.

 

И очищая шёпотом сердца,

Ах, как она прощается красиво! — 

Спокойно отпуская, молчаливо,

Всё то, что собирала месяцА.

 

Терентiй:

 

Что-то не так в этих паузах лета, 

В этих подстройках к мензуре дождей… 

Что-то не так: не по краю разметка 

И не по абрису вырез идей. 

 

Что-то не так в этой перестановке 

Слов в приготовленной к читке строке. 

Что-то не так, словно с должной сноровкой – 

Чья-то потеха ли, просто ль уловка – 

В мятой шпаргалке, зажатой в руке… 

 

Хочется не повторяться в советах 

Ни знатоков, ни досужих зевак: 

Что-то не так в расфасовках, поэты, 

В стопках и свёрточках что-то не так. 

 

Осень: в чернильнице жухлые листья, 

Стынут чернила – по краю ледок. 

Хищно крадётся, так, словно по-рысьи, 

Солнце, багряня собою восток. 

 

Раннее утро с полуднем не спутать: 

Раннее первым утюжит чердак. 

Мытый, побритый, одетый, обутый 

Я прихожу с поэтических суток 

После дежурства, но что-то не так. 

 

Чай «изпакетный» с горелым омлетом; 

Письменный – бывший отцовский верстак. 

Всё в духе жанра, всё в рамках поэта, 

И всё равно, что-то так - и не так. 

 

Где-то в душе, где-то в самом начале 

Стыка сердечного с гранью ума: 

В горизонтальное по вертикали 

Вылезла в сборку не та бахрома. 

 

Что-то не так в этих (после прочтенья) 

Мет среди гор пожелтевших бумаг. 

Может, источник иссяк вдохновенья? 

Или в цепи заменил кто-то звенья: 

Сделал как надо, но только – не так. 

 

Лейли:

 

Люблю этот почерк, люблю твои мысли, 

Где чуть уловимо, чуть слышно о главном.

Когда вместо точек осенние листья, 

И грустное что-то на краюшке самом. 

 

Где снегом прикрыта, как будто случайно, 

Как алый цветочек, сердечная тайна. 

И слышится голос, и тихое пенье, 

И бархатный шёпот, и цвет настроенья. 

 

А где-то поодаль в цветущей долине, 

Слегка затаённой душевной картине, 

Где тёплое лето по лужам ступает, 

Печаль одиноко на флейте играет. 

 

И хочется в буквах забыться на время, 

Из них дорогое выкладывать имя, 

Тихонечко в строчках обнять твою душу, 

И бережно-бережно слушать и слушать:

 

Про звёздные выси, про дальние страны, 

Про солнце, дожди и седые туманы. 

Люблю этот почерк, люблю твои мысли, 

Когда вместо точек осенние листья...

 

Теркнтiй:

 

Мне не хватит строки, чтоб тебе написать,

Ни страницы тетрадной, ни книги.

Если только попробовать мне замолчать,

Чтоб смогла ты все это увидеть.

 

Прочитать не глазами – дыханьем своим,

Вдох на гласных, с согласными выдох.

Так позволь мне вдыхать

                           вместе сладостный дым

Этой жизни, не делая вывод.

 

Разреши мне лететь, зацепившись локтем

За тебя – твой игольчатый космос,

Я беру нашу жизнь

                                всю в охапку, живьем,

И иду вместе с ней полным ростом.

 

Лейли:

 

Ноябрь — время белых лепестков

И долгий взгляд в заснеженность покоя.

Стихающее эхо голосов,

Так нежно шелестящих за спиною… 

 

Ноябрь — это листья на снегу, 

Порывы страсти северного ветра, 

Песочных замков след на берегу,

Храня в себе ещё остатки лета.

 

Ноябрь — это тихое «прости», 

Слетевшим листьям, улетевшим птицам, 

Седеющие сонные холсты, 

Последняя осенняя страница…

 

Терентiй:

 

Дни завершенья ноября

Внецарственны и сиротливы;

Как никогда, в них молчаливы

Леса, овраги и поля.

 

Снег слаб, снег вовсе не роскошен,

Ещё не зимний он совсем.

Тревожен снег, снег осторожен,

Как будто бы попал он в плен.

 

Дорога в рытвинах, ухабах,

Деревня дальня и черна,

И кренится всё так же набок

Позднеосенняя луна.

 

Почти темно, почти стемнело.

Ноябрь слабо-бледно-белый

Кругом, и я почти такой.

Прощальный эпилог, друг мой.

 

С чем может быть сравнимо это

Природы настроение?

С давно утраченным поэтом,

Пропившим вдохновение?

 

А может, с тем, как не находит 

Душа покоя, или с тем,

Как пёс бездомный ночью воет,

Почуяв горечь перемен?

 

С чем может быть сравнима осень,

Когда она совсем стара?

Нещадные ветра выносят,

Сметают осень со двора,

 

Нещадные ветра не внемлют

Ни жалким просьбам, ни мольбе.

Год, как и мы, уходит в землю,

Год подчиняется судьбе.

 

Ноябрь… Время завершений.

В звучаниях последних нот

Полынный привкус сожалений,

И всё пройдёт, и всё пройдёт…

 

 

С благодарением, Лейли Забавина и Терентiй Травнiкъ 

Продолжение следует...