Этот шорох неспешный, 

Он приходит под утро, лёгок и невесом. Обнимает за плечи, целует мои глаза. "Я твой сон, цветной невозможный сон. Ты не хочешь мне что-нибудь рассказать?

Как живешь, если я не живу никак,

Неприкаянный странник Иных Планет.

Кто касается губ твоих?

В чьих руках то что было обещано только мне?

Тот кто рядом с тобой - не изведал чувств.

Что он знает о них, о Любви, о нас?

Я прощал столько раз... и ещё прощу,

Если ты станешь частью цветного сна.

Целый год я гляделся в твою печаль

Зеркалами случайных чужих домов.

И прощая тебя, я себя прощал,

Что тебе о любви рассказать не смог...

Иногда, умерев, постигаешь Жизнь,

Понимая какой же я был дурак...

Ты мозаикой сна моего сложись,

Чтоб воскреснуть со мною в иных Мирах."

Он приходит под утро. Всё время по четвергам. Если им выпадает тринадцатое число. Рассыпает все звезды, отряхивая снега неслучившихся истин, замерзших вчерашних слов. Он берет мою руку, целует на ней кольцо. Обнимает за плечи, заглядывает в глаза. Говорит мне :" Ты - сон, цветной невозможный сон, о котором на небе мне некому рассказать"...

© Copyright: Галина Стрелкова