- Вы пишете? - спросил меня он тихо. В ответ я улыбнулась:

- Да, пишу...

- О чем?

- Да обо всем, чего я вижу, О том, кого люблю и чем дышу! О нашей жизни,и о женской доле, ну в общем ни о чем, и обо всем. Пишу, как трудно удержать в неволе, все то, что счастьем мы зовем...

А он в ответ печально и пронзительно, в мои глаза глядел, как будто знал, что будет ему очень не простительно, зайти, куда его никто не звал.

- Вы так же, как и я, любовью дышите!

Я тихо прошептала:

- Да дышу...

- Скажите, что сейчас вы слышите? Ведь человеку трудно одному...

- Я понимаю Вас...

- Поговорим?

- О чем?

- Мне очень трудно объяснить...

Он молча снял измятое пальто, Присел, и начал долго говорить. Беседа длилась, длилась до утра. Кричало сердце, плакала душа. Как исповедь лились его слова,

А я все слушала, едва дыша. Поднявшись, он сказал :

- Спасибо Вам! Мне стало легче... И пора идти... Я за беседу благодарен вам! 

То была исповедь израненной души...