Наверно, это попросту усталость,—
ничто ведь не проходит без следа.
Как ни верти, а крепко мне досталось
за эти неуютные года.
И эта постоянная бездомность,
и эти пересуды за спиной,
и страшной безнадежности бездонность,
встававшая везде передо мной,
и эти горы голые,
и море пустынное,
без паруса вдали,
и это равнодушие немое
травы и неба,— леса и земли...

А может быть, я только что родилась,
как бабочка, что куколкой была?
Еще не высохли, не распрямились
два беспощадно скомканных крыла?

А может, даже к лучшему, не знаю,
те годы пустоты и маеты?
Вдруг полечу еще и засверкаю,
и на меня порадуешься ты?