И тогда ты пытаешься изменить все самостоятельно. Что изменить? Да неважно. Главное, чтобы это что-то настолько тебя затянуло, что у тебя бы просто не хватало времени на мысли. Чтобы ты вообще не успевала думать. Ни о чем. Ну сделала - и сделала. Случилось - и случилось. Ну расстались - и ладно. Но это становится невозможным при ежесекундном анализе происходящего. Потому что ты привыкла заморачиваться на словах, взглядах, поступках. А вдруг это все неправильно? Несущественно? Но на этот вопрос некому ответить, потому что у всех свои замарочки, которые кажутся им более важными, чем твои.

И поэтому ты опять остаешься наедине с собой. И слайды всех промахов начинают медленно душить тебя. Снова истерика, слезы, безпочвенные обвинения себя в ущербности. Бессонная ночь, с книжкой или музыкой в ушах, делает тебя неадыкватной с утра. Но к 11 ты становишься прежней. Ты выбираешь между ярко-малиновой помадой и незаметным блеском, останавливая свой выбор на помаде, одеваешь новые джинсы с любимой кожанкой и конечно-же каблуки. И все снова на своих местах. Восхищения парней, уверения подруг, что ты афигенная. Что все парни у твоих ног, а ты всех отшиваешь, и потом жалуешься, что у тебя нет парня. Знали бы вы, почему я всех отшиваю... Слишком высокая планка, поставленная собственноручно, не дает мне говорить это заветное и всеми желаемое слово "да".