[235x215]

 

Ты можешь бесконечно кривляться перед зеркалами, демонстрируя чужие наряды. Говорить, что этот наряд из библейского виссона — но я-то вижу, что он скроен из дешевого магазинного ситчика. Смотреть на это и тяжело, и стыдно почему-то.

И приходится из вежливости притворяться, глотая пыль, которую ты пускаешь в глаза. И натянуто улыбаться в ответ на твои отчаянные попытки казаться Бог знает кем, только не собой.

Уже давно не хочется мне быть скептиком, подрывающим веру в твою мнимую значимость. Ты же знаешь правду о себе. Что изменится, если я скажу вслух, что тоже догадываюсь о ней — по тому, что вижу, когда глаза не закрыть?

И спросить хочется. Ты ищешь основания для веры в себя или цепляешься за жалкие фишки, за поплавки, позволяющие не уйти на дно? Но только там, на дне, можно осознать, чего ты стоишь, и что ты можешь реально, а не гипотетически.

Странно, что тебя не пугает перспектива быть не настоящим человеком, когда ты прикрываешься какими-то дурацкими ролями из провинциальной пьесы захолустного театра. Фиктивное всегда хочет быть причастным к настоящему. Ради этого разыгрываешь этот фальшивый насквозь бенефис, воздвигая горы лжи, и самая очевидная для других ложь — это ложь о себе.

Нельзя по-настоящему поверить в себя, не освободившись от иллюзий. Лучше молчать. Страшно быть настоящим.