Над горкой вишен
витает мошка,
на полке книжной —
твой веер красный,
ракушек груда,
кольцо, сережки,
забавный будда
с пятном от краски.
Бог — в целом, в части, в слоновьем бивне,
и в птичьей клетке, и в старой ванной.
Какое счастье — под шелест ливня,
обнявшись крепко, молчать о главном.
Душа темнеет, как черный ящик —
там горя глыба...
Не видишь тлена
в голодной птице, в окно глядящей,
и в спящей рыбе на дне вселенной?
Ничто наступит в конце сезона,
придет на смену другое Нечто.
Всё как-то глупо и не резонно —
душа безмерна, а мы конечны...