Сейчас мне хочется куда-то вылиться, поплакать, рассказать кому-то все, до последней капли, но дело в том, что нечего рассказывать, ибо все хорошо. Порой возникает яркое желание убить любого человека на улице от злости и ревности... Но... Приходится быть такой светлой, которой видят окружающие, с дневником в черных тонах, с именем предателя в голове и с мыслями... Почему в Ершалаимских главах Булгаков не счел нужным изменять имя Иуды...

Я хочу вес бросить в эту самую минуту и поехать на Патриаршие, чувствовать, что именно здесь Берлиозу отрезали голову... Сидеть на той самой лавке, где Воланд утверждал, что Иисус существовал... И думать... Думать... Что почему же... Почему же нельзя ни единой секунды без одного единственного человека, почему... Почему было все так, а в одну секунду появился кто-то, ради которого можешь сорваться, бросить все... Поехать в эти чертовы Люберцы...

И сказать: "Да, привет, я к тебе навсегда".