Здравствуй!

...Сон взял меня за руку и повёл куда-то вверх по лестнице. Я хочу вырваться и убежать... Но у меня ничего не получается. Я хочу спросить: "Куда ты меня ведёшь?" Но голоса нет... И лестница почему-то не кончается...

Чувствуя моё смятение, он тихо успокаивает:

— Конечно, это длинный путь... Почти полвека назад... Там дом твоего детства... Нам надо найти одну тетрадь...

Я вдруг понимаю, про какую тетрадь он говорит...

Вот последняя перекладина лестницы. Мы ступаем на твёрдую шиферную поверхность. Я говорю мы, потому что сон вдруг превращается в человека... У меня странное ощущение...

— А тот ли это человек, которому я доверяла мысли и чувства в своей детской тетради? И зачем ему понадобилось эту тетрадь найти?..

Он, как будто слышит мой вопрос, но не даёт ответа... Он то обычный попутчик, проводник, которому для чего-то понадобилась та моя детская тетрадь, то ли в самом деле уже повзрослевший ОН... И возвращение необходимо, чтобы вернуть мне мои детские переживания. Наверное, это невозможно вернуться в те детские чувства, посвященные воображаемому человеку... И странная мысль: неужели тот человек...

Вот он, тот забытый чердак, из самого детства... Остаётся найти вход... 

Пространство сна, рассыпанного в странных створах
земной коры...
Как будто бы по облакам расставлены дома...
Вокруг переживаний горы
под сеточкою солнечной игры
Всё высятся... Так необузданно растут...
И я сама
Иду,
Сплетая ниточками краешки разрывов. 
Я никого не жду.
Но тут, с обратной стороны горы,
Из россыпи раскиданных ступеней, лёгких перекладин
Случайной лестницы, из облака упавшей,
Какой-то человек листает мои детские тетради,
И белые страницы светлых пашен
Возвышенно искрятся днём вчерашним
С того заброшенного чердака
Под сенью вечного, неумирающего клёна...
Бежит какая-то неясная строка...
Тот человек, ладонью смахивая с губ прилипчивые облака,
Тетрадь листая, что-то шепчет потаённо...
О ноги трётся времени река.
На щепочке птенец неоперённый
по ней плывёт...
Нас с человеком встреча ждёт на берегу листка.
И я в заоблачности сна тону,
кусается, гремит волны заброшенной раскат...
Он руку подаёт...
И детская тетрадь уже сама по облакам плывёт,
Страницы искренности доверяя сну...

...Чердак. Он всегда притягивал своей загадочностью. Старинные бабушкины сундуки... Газеты, книги, потёртые картины... Примус, керогаз... керосиновая лампа... Кушетка с оборванным кусочком бордового дермантина... Но где ж... Где же та тетрадь? Именно там были мои самые чистые признания прекрасному мальчишке, которых он так никогда и не услышал... Разве через столько лет я смогу его узнать? И снова перебираю бумаги на кособокой этажерке с облупившейся краской... Время от времени украдкой поглядываю на него... Тихо восхищаюсь: какое мужественное лицо... и какие небесные глаза...

— Да вот же она! Вот та твоя детская тетрадь! — поднимает он с полки... пожелтевшую... в линеечку... с веточкой сирени на обложке...

И мы вместе читаем... И уже он украдкой смотрит на меня, слегка загадочно, с едва просвечивающей улыбкой... Вопросительно:

— Почему ты мне раньше всего этого не сказала? Почему десятилетиями пришлось искать...

И он снова взял меня за руку. Только уже не сон, а явный человек из сна...

— Нам пора... Пора, пока ещё не все облака ушли...

До свидания!