Париж стоял весь в снегу. Ветер грустно сдувал с крыш снежные комья.
Возле окна чашка обжигала мои оледеневшие пальцы …

Глядя в тускло – белое небо, я молила лишь о том, чтобы тепло с пальцев прошло дальше.. достигло сердца…
Но его холодили слезы, успевшие застыть.
И хотя боли уже не было, это тупое, ноющее чувство онемевшей тоски грызло меня изнутри.
Я встала, взяла мятое полотенце, судорожно сжала рукоять утюга, и на миг постаралась заглянуть внутрь себя…



Шаг..шаг..Его шаги громко и весело стучали по брусчатке. Под французский марш он громко и торжественно шагал все дальше от моей жизни…
Я смотрела вслед.. я смотрела на зеленый сюртук, гордую стать, вычищенные шпоры и такую точную, отрепетированную ритмичность. Раз-два, раз – два, левой…левой…
Он задорно держал голову, но я знала, что это далось ему не просто, я восхищалась тем, как он превозмогал себя, чтобы идти с честью, с режущей душу болью. Его бой был проигран. Но не попёртое самолюбие оставило влагу на его глазах…

Мы проиграли оба.


Крик. Я попыталась вонзится в убивающие звуки марша. «Стой! Стой!»
Удаляющаяся фигура остановилась. Но через мгновение сделала шаг, второй…



Снег остался со мной. Но он ничего не сказал мне. Он падал, падал, падал и плакал...вместе со мной. Он падал и засыпал его следы. Под победоносный марш, марш, раздирающий все внутри. Марш прощания.