Я вернулся из села, где работал строителем. Подумал и понял, что мне нравится. С понедельника пойду работать грузчиком. Буду редкий грузчик с серьезными экономическими корками. Ну и черт бы с ними. Пока был в селе, что называется "еще один все понял". То есть внезапно мучился пару недель и понял, что "я мог бы быть Достоевским! Шопенгауэром!" - совершенно не про меня. Вечером писал. Утром читал с красными от стыда ушами и сразу стирал пока никто не видит. Потом я работал Эйзенштейном и Стенли Кубриком. Ничего, опять же, не снял. Но и вот не разочаровался, как дорогие мои, не разочаровался и в вас.
Денег вы мне не платите, полезных контактов не даете, в комментах гадости и глупости пишете (причем неизвестно еще, что хуже), к чему мне что то корежить из себя? куча человек, и хоть бы один написал "Нос, ты такой клевый, я блондинка с пятым размером, можно я приеду к тебе в гости с бутылкой шампанского "Кристалл" и отдамся тебе под песни Дэвида Боуи? Всегда мечтала преклонить колена пред гениемъ!" или там "Носяра, я директор киностудии (главный редактор журнала), можно я возьму тебя на работу за 15 тысяч у.е. в месяц? Нам нужны алмазные россыпи твои талантов!" Нет, нет и нет! Вместо этого в комментариях к моим — будем скромными, но справедливыми — блестящим эссе и политическим памфлетам толпы нищих уродливых горлопанов раз за разом устраивают утомительную карусель из прелых шуток и слежавшихся подколок. Я начинаю думать, что среди вас вовсе нет красивых развращенных женщин и богатых влиятельных мужчин, а есть лишь скучающие подростки и сисадмины, и эта мысль убивает во мне всякий живительный творческий импульс. "Для кого жилы рвешь, Ноузи?" — спрашиваю себя я каждое утро перед зеркалом, и не нахожу ответа, начиная очередной день здоровой жизни без никотина и почти без вискаря. Одно расстройство и прочее томление духа и, вобщем-то, и плоти. Горите в аду! :-)