Порой жалею, что не блондинка с лебяжьей шеей и сердцем-льдинкой,
С надутой грудью, манящим взглядом, чтоб все мужчины — да в штабеля бы.

Чтоб «Ох, не знаю!», «Ах, не умею!», «Ой, помогите, сама не смею»,
Чтоб все на помощь бросались дружно, а вместе с ними и тот, кто нужен.

Кого хотела, о ком мечтала, да только раньше не привлекала.
Но что с ним делать, коль льдинка в сердце? Посыпать что ли на раны перцем?

А может солью? Потом помучить, чтоб получился муж-подкаблучник.
Другим — потеха, ему наука: любить пустышку — большая мука.

Но что поделать, коль я — брюнетка, с горячим сердцем и словом едким.
Нет силикона, не вышла ростом, а уж характер! Со мной — не просто!

За все берусь, на все руки мастер, лишь не сумела построить счастье.
Хотя умею любить, не раня, мне твое сердце не заарканить.

Ты побоялся встать с сильной рядом, а слабака мне самой не надо!
Алена Крыленко