За старенькие, ветхие качели
Цеплялась в старом дворике душа.
Качели дребезжали и скрипели,
Душа качалась, в небо не спеша.
А рядышком стреляли и кричали,
И дом напротив продолжал гореть,
И посреди двора лежал мальчишка,
Которому случилось умереть.
Душа парнишки смерть не принимала,
Ей так хотелось в этом мире быть -
Качели. Дворик. Мама у окошка.
Друзья. Девчонка. Как же их забыть?
И кровь его впиталась алым в землю.
И солнце замерло в глазах его навек.
Он для страны, с ума сошедшей в злобе,
Был лишь сепаратист. Не человек.
А маме чудилось - он маленький, с друзьями,
Скрипят качели, он взлетает выше всех.
Вот вырос. Он шахтер, идет со смены
И слышит двор его усталый смех.
А маме так хотелось свадьбы, внуков.
Не похорон. Не смерти. Не войны.
Но в мой народ стреляют без разбора
Безумные правители страны.
Во всех подряд. В шахтера и солдата.
В девчонку. В горем сломленную мать.
Им ни людей, ни Родины не надо.
А пуля дура. Пуля любит убивать.
Лети, душа. Лети на небо, к Богу.
Там есть любовь. Тебе Он будет рад.
Там ни диктаторов, ни алчности, ни злобы.
Лети, душа. Здесь остается ад.