Невольно замедляешь шаг,

когда проходишь меж деревьев,

что словно арки встали над крестами.

И понимаешь: так должно быть здесь —

в нерукотворном храме, —

где солнце только незатейливый витраж.

Нет ничего, и только скрип

зачем-то слабо нарушает

тишь снеговую выцветших полотен.

Безвольно звук разлит

по линиям

и, кажется, бесплотен,

но так реален окружающий пейзаж.

Бесстрастный перечень имён,

вкраплённых в лоно горизонта,

неторопливо растворяет время.

В тени седых знамён

земля для жатвы

сберегает семя.

И солнце слабое, запутавшись в ветвях,

ещё не греет…
[280x195]