Ты пишешь и звонишь, как-будто спохватившись,
И повод ищешь вновь общенье завязать.
За призрачной мечтой несешься, пробудившись,
А мне тебе, увы, уж нечего сказать.

Я 350 ночей была с тобою рядом
И 350 тоскливых серых дней.
Была твоей Душой и Болью. И не надо
Мне говорить теперь о нежности своей.

Как рассуждать легко о чувствах и о мыслях,
О происках судьбы…
Ненастною порой
Мне снится тот же сон:
Капелью серебристой
На крышах плачет лёд,
Растопленный Весной.

Но что его жалеть: растает и исчезнет,
И словно ни был он… Вот так и у людей:
Пустого Сердца стук, кому он интересен?
И творческий союз навряд ли льда теплей.

Как можно рядом жить, любви не замечая,
И Душу растоптать в пошлейший адюльтер,
А после вдруг «прозреть», за ниточку хватаясь,
И за руки хватать, как злобный бультерьер?

Я много дней ждала: любила и страдала,
Я всей душой жила, тебе ль того не знать,
Я рада, что ты понял то, о чем молчала,
Да и сейчас, поверь, мне нечего сказать…

Давай же помолчим о прошлом без обиды,
Помянем ту Любовь, что льдом твоим сошла,
И пригубим вина: наш спор давно закрытый,
Ты вешай трубку: номер выбыл навсегда…